. . . é m o t i o n n e r . . .

2011-09-01T11:05:00.004Z

Ter uma qualidade-defeito

Conforme a situação

Conforme o interlocutor

Engavetar tudo entre o bem e o mal,

o melhor e o pior,

o correcto e o incorrecto.

Somos feitos de contrastes

Só resta saber se a nossa vida é esta

A VERDADEIRA

ou aquela

ali

ao lado de mim.

2011-09-01T11:01:00.003Z

Adormecidos porque sim.
Adormecidos sem escolher.
Nada acontece.
Adormecer na dormência.
Na embriaguez
amaciar o que dói
mas que volta
Escolher sem e se?
Adormecer é escolher
Escolher é sentir vida,
morte.

2011-09-01T10:46:00.004Z

Lavar. Lavar tudo. Passar água na parede enegrecida - o rebordo da casa - como na primeira vez. Lavar. Não importa o quê. Não importa se não (desa)parece, mas lavar.

2011-08-25T12:10:00.006Z

livre... leve...
na ilha terceira

a irreverência em paredes de coura

e

o livro

2011-07-22T09:05:00.003Z

Nothing could be bring me closer
Nothing could be bring me near
Where is the road I follow?
to leave, leave

It's under, under, under my feet
The sea spread out there before me
where do I go where the land touches the sea
There is my trust in what I believe

That's what keeps me,
That's what keeps me,
That's what keeps me down,
To leave, believe it,
Leave it all behind

Shifting the dream
Nothing could bring me further from my old friend time
Shifting the dream
It's charging the scene
I know where I marked the signs
I Suffer the dreams of a world gone mad
I like it like that and I know it

I know it well, ugly and sweet
That temper madness with an even extreme

That's what keeps me
That's what keeps me
That's what keeps me down
I say that I'm a bantam lightweight
I say that I'm a phantom airplane
That never left the ground

Lift me, lift me,
I attain my dream
I lost myself, I lost the
Heartache calling me
I lost myself in sorrow
I lost myself in pain
I lost myself in clarity,
Memory, leave, leave
lift my hands, my eyes are still
I walk into the scene
lift myself in a different place
just Leavin'

I longed for this to take me,
I longed for my release
I waited for the callin'
To leave, leave

Leave, leave
Leavin', leavin'
Leavin', leave

filmes que marcam

2011-07-19T18:35:00.001Z

Quase Verão

2011-07-18T18:43:00.002Z

O livro que me ensina a perder

2011-03-04T13:02:00.001Z

Linda Martini na SHE

Dizer a verdade a mentir de Almeida Garret

A primavera está cada vez mais próxima dos nossos gestos

2010-12-09T16:41:00.003Z

Só hoje apreciei

com olhos de ver

a capa da agenda

que trago comigo

que

consulto

todos os dias

que folheio

regrido

aponto

agendo

desmarco

fecho

recordo

semana após semana

2010

Ver

Sem

Ver

e assim

hoje

reparei

na capa

que tem escrito

"como quereis o equilíbrio?"

andrea

2010-11-11T10:41:00.003Z

No interior das ausências há mil emoções, reinventam-se a par de nós.

andrea

nas manhãs com cartas a Lucílio

2010-11-11T10:19:00.002Z

Nós, amolecidos pela vida fácil, consideramos tudo como duro e penoso. Há que despertar o sono da nossa alma, há que espicaçá-la.

Séneca

2010-11-11T10:14:00.002Z

no comboio
a ouvir solitárias histórias cruzadas

andrea

2010-06-11T08:50:00.002Z

Escrita Criativa

Rasgos do Portefólio Quotidiano em nome

___________________________________________________________________________

I
Tom

Conheço bem os meandros dos aeroportos, as salas de espera, o sítio exacto das casas de banho, quem está do outro lado do balcão, as lojas de conveniência, onde compro sempre sacos de m&m´s e um isqueiro..
O senhor desta loja não distingue algumAs cores, vou comprar um isqueiro; desta vez verde, digo a cor e só depois sei se sigo o plano b, ou se terei de apontar, para o cliente atrás de mim não perceber o embaraço e rubor do empregado, e calmamente indico o segundo, a contar da direita, por favor, lá me faz chegar, orgulhoso, o isqueiro, o amarelo entregou-mo num ápice!, pisco-lhe imaginariamente o olho com cumplicidade em câmara lenta, de missão cumprida.
(São tantas coisas que as pessoas não dizem, mas todo o corpo fala…)
Aconteceu sempre com a naturalidade de hoje. Saio de sorriso aberto.
Passo para a ala dos perfumes. Dezenas de caixas em réplica. Tenho sete cartões esguios para distinguir odores. Esqueço-me do que me levou ali: apanhar o avião. Pareço ter pela frente todo o tempo do mundo, até que no altifalante oiço o meu nome. Corro. Ali estava o avião cheio, dezenas de rostos virados para mim, em fila, certinhos, como os isqueiros, acusavam-me, esperavam.
Da próxima vez vou experimentar o branco, que estará na quarta fila, o segundo a contar da direita, por favor, junto ao amarelo, logo ao lado da prateleira dos perfumes, passo a passo, saberei todas As cores.

V
Álvaro

Da primeira vez a noite foi pacífica e quente. Talvez fruto da idade, tão novinho, eu ansiava aquele dia como nenhum outro. E porque raio não consigo dormir hoje? Nem bebi café! Na outra, a estas horas, ria com os tios de longe, pela noite dentro, adormeci. Vou lá fora ao alpendre. O som dos grilos lembra-me o Verão. O primeiro foi no Outono. Dias pequenos. Folhas caídas. Correu bem, parece-me. Mas que falta de entusiasmo é esta, Álvaro? Ser adulto. Inércia. Que parece ser bombeada para dentro de nós, e pronto, já está, deixas de estar inquieto, sem que te apercebas já estás na casa dos quarenta, amigo da rotina trabalho-casa-sopa-chinelos, seguida da breve estupidificação absorvida pelos olhos, frente ao televisor, dorme bem e até amanhã. Depois, nos rasgos – tão raros – de iniciativa, surgem estas pequenas possibilidades, um segundo casamento, este agarrei-o e hoje, no dia antes de acontecer, surge-me em forma de insónia. Também vai correr bem, parece-me. Não é isto a vida? Começar e acabar?

VII
Andrea

O dia estava solarengo, quente demais. As crianças assobiavam, comiam doces de digestão fácil, aguardando o autocarro que as levava dali para as suas origens. Do outro lado, um bar rodeado de homens que finalmente terminavam os seus ofícios, brindando esse instante com uma cerveja ou sumo. A disposição das cadeiras não era proporcional ao espaço envolvente, pelo contrário, todo aquele espaço era abandono. A senhora gorda, que servia ao balcão, dava calor ao vazio circundante. As falas, os risos das crianças, ao longe, permitiam-me concentração para a leitura. Apenas uma mesa estava ocupada. De repente, entra para dentro daquele albergue alguém que, desde logo, despertou a minha atenção. Era impossível não reparar. A senhora sentou-se mesmo à minha frente. Tinha olhos cor de mel mas amargos na expressão. O corpo controlava a tensão. As malas continham roupas descuidadamente colocadas, onde se viam trapos a sair. Mas quem a observasse, do lado de lá da janela, diria que aquela cigana aguardava calmamente o autocarro. Trocamos de olhares. Sorri timidamente. Ela fixou os meus olhos e não sei explicar o que me invadiu. Pensei o que todos pensariam: que aquela senhora aguardava a hora de partida para um lugar qualquer, só que carregava um olhar entristecido, no corpo de uma mulher lutadora e forte. O brilho daquele olhar esmorecia e apagava-se, dando lugar a lágrimas que tranquilamente corriam pelo seu rosto. O rosto sem expressão, o corpo parado, e o único movimento era gerado pelo brotar daquela lágrima. Num ímpeto, dirige-se para o telefone e diz “sim, vem-me buscar, estou à tua espera”. Aqui, fiquei atordoada e expectante, para num segundo instante ouvir aquela cigana falar para longe, para alguém que eu não via mas a quem ela queria ofender e desabafar. Terá sentido na minha presença a coragem que lhe faltava, cúmplice no desabafo, mesmo sem me conhecer de lado algum, podia dizer o que lhe destroçava o coração? Assim disse: “meu Senhor, ele não vai ficar com os meus filhos, eles são meus.” Quando observo que esta cigana tinha o braço com sangue a escorrer, tenho que sair.
Ainda agora penso naquele olhar.

2010-03-26T16:53:00.005Z

Na última reunião de condomínio, que decorria na ampla garagem do prédio, trazia a música tão alta que nem reparou naquele aglomerado humano. Um homem irrompe do grupo a gesticular “baixe o som!”.

Mais um dia, terminado em frenesim

Já não sabe os detalhes das actividades para amanhã, agarra na agenda antes de sair do carro, revê os afazeres que lhe roubam o tempo para o voluntariado no banco alimentar, adiado há um ano, para a visita ao pai que está em lista de espera, o tempo que deixou de ter porque assim tem sempre tempo para adiar o que dói. Essa atitude tão aplaudida por todos, quanto mais fizeres melhor, defeito aceitável para os amigos, valorizado no mundo do trabalho, o que acaba por escassear é apenas a coragem, sabe-o bem.

Eva corrige o olhar levando o rímel, a mala dos mil processos vai subir com ela, o som alto abandona a garagem e fica aprisionado no carro, diz a todos boa noite, e a reunião prossegue.

andrea

2010-03-26T16:53:00.004Z

Aos mais destemidos, ouvia-lhes a previsão e o cálculo na frase “da próxima vez já não estavam cá”. Aos outros. A esses. Via-lhes no olhar as palavras, em desespero suspenso, no piso dos acamados. Ninguém sabia quem ela era, o que a levava a visitá-los todas as manhãs de sábado.
Era melhor morrer a viver assim, ressoava nos corredores.
A profundeza da afirmação ganhou impacto naquele cubículo, rodeada de cadeiras verdes e revistas sobre a mesa, à espera do carimbo no próximo exame médico, analisa friamente as possibilidades.
A avó dissera-lhe, em quatro anos, sempre que se despedia dela, que era a última vez, e nesse dia acertou.
(queria ter a certeza dela)
É jovem. Vive refém de hospitais, exames, salas de espera, rostos cinzentos, o dia da notícia, a irmã a chorar, a filha inês só tem três anos, as viagens por fazer, o dia de amanhã e todos os tratamentos ainda sem data e fim.
Hoje em dia há cura para tudo, dizem-lhe. E ela não quer saber.
Dirá à senhora do carimbo que é a última vez, e tal como a avó, acertará.

andrea

2010-03-26T16:50:00.000Z

A extremidade dos cinco dedos não lhe adivinha a forma.
Encontro-lhe pequenas saliências, rodeadas de minúsculos poros, um ponto fundo que une o princípio e o fim.
Agarro-a na palma da mão. Afigura-se-me maior. Rodopio-a suavemente para a adivinhar. Transborda as linhas, quase chega à ponta dos dedos, fica rente às extremidades. Não a agarro inteira.
Atrevo-me com as duas mãos. Encaixe perfeito. Tenho a sensação que guardo, entre os dedos, um segredo inconfessável, redondo, esponjoso. O que a torna viva.
Elevo os dedos ao nariz. Hummmmm! Que maravilha! Que cheiro a terra, doce, a dias pequenos, a chuva, a pequenos-almoços com torradas e o que espremo de ti!

andrea

há 4 anos atrás era assim... coisas com sabor a ano velho

2009-12-29T18:59:00.005Z

Bom!

Há quem diga: "por que raio" desejamos bom ano a quem não conhecemos de lado algum?".

Há quem diga que é uma parvoíce mas a verdade é que até a personagem mais contida, reservada ou antipática, espalha, aqui e ali, palavras e olhares de esperança e mundo novo, dizendo em voz tímida à senhora da loja de decoração "um bom ano para si".
Haverá neste comportamento o desejo de exteriorizar que está tudo tão mal que temos que espalhar a alegria que não sentimos ("a ver se isto melhora")? Desejar aos outros aquilo que queremos para nós? Desejar para ouvirmos a retribuição ainda mais calorosa? Ou fica bem dizê-lo?
Ou então por simpatia? Alegria? Boa disposição? Esperança? Desejo de melhoria para nós, para os outros, para o País e para o Mundo? Todos cheios de bons sentimentos...
Basta sair de casa para apreciar que muitos deambulam de cabeça baixa, questionando as pedras da calçada "Como vai ser? Estou perdido". Por si passam outros tantos. Uns de gabardina Massimo Dutti outros com um casaco oferecido pela vizinha do 4ªandar (que sabe que vivemos em miséria extrema)...
Esta consciência social, senhora! Todos dizem o mesmo e ninguém (incluindo eu) faz nada!
O nosso quintalinho e jardinzinho arranjado (para quem o tem), a dispensa semanalmente abastecida (para quem come), o carro estacionadinho, de preferência à porta de casa (para quem tem), os filhos que gritam e que de dia para dia, de tão "domesticados" e ensinados "que isso é feio" deixam de gritar. É um silêncio agradável para os vizinhos e para em qualquer momento, estão sentados à mesa do café e alguém histérico lhes diz "Estás tão bem comportadinho Joãzinho Maria!". Os pais sorriem contentes ao comportamento (artificial) do seu filho prodígio. Já sabe estar sentado à mesa sem falar. Nunca fala. "Que bom, aprendeu a lição", pensam os pais. Esquecendo-se, como diria alguém" as crianças têm os olhos nas pontas dos dedos". É que hoje em dia as crianças não se sujam, "é feio". (Quanto mais uma crianças estiver suja mais simboliza que brincou, descobriu, conviveu e cresceu! não?)
É verdade, falávamos do ano novo.

Perguntam-me e eu digo "Novo ano, a vida na mesma". Mas é isso mesmo, para quê exteriorizar imensa felicidade se a única coisa que mudou foi um dia no calendário?
Eu sei. Eu sei que até vale a pena imaginarmos que está tudo magnífico e que tudo correrá como nos desejam (naquelas mensagens todas iguais, cópia da cópia do outro que nos enviou e que envio com o nome de outro porque nem reparei que trazia nome de outro no fim, e que até tem umas palavras engraçadas e decidimos enviar à extensa lista de pessoas a quem durante o ano não dissemos patavina).
A verdade é que vem um novo ano e muitos problemas existem do ano que passou. Os quais ainda não resolvemos e adiamos, adiamos, à espera que se resolvam por si mesmos!!! À espera que se dissolvam como uma bola de sabão que em contacto com a atmosfera, instantaneamente desaparece! Que ilusão...

No outro dia alguém disse que não gosta de nada com hora marcada. Eu concordo.

Um bom Ano para todos! :)

2009-11-24T16:44:00.000Z

Gosto de pessoas que reagem como se ninguém as estivesse a observar.

2009-11-19T09:54:00.001Z

Podemos ficar sentados a noite inteira

à espera de um sinal que nunca chega,

podemos num desespero sem nome perder

o gosto de tudo, enquanto o eu permanece

brilhante, estupidamente brilhante,

a sussurrar-nos ao ouvido a desgraça;

podemos, numa lufa-lufa, ir de filme

em filme, de livro em livro, como quem

sem terra procura uma casa, um lugar

a que possa chamar seu, onde tenha os seus

pertences e tempo para rir e tempo para

se aborrecer. Podemos ter pena de nós próprios,

podemos viver.

Carlos Bessa

2009-11-17T19:42:00.001Z

Todas as pessoas sozinhas dançam devagar na sala de espera mesmo que o dia seja quente e convide a passeios ao luar. A música é sempre a mesma, assobiada ao ouvido por um rapazinho tímido e fechado do qual não se sabe o nome e a destreza que podemos alcançar, neste querer dar o passo certo,é apenas uma mínima ideia da força dos nossos desejos.
Todas as pessoas sozinhas sorriem em frente ao espelho e lavam os dentes como quem arranca beijos à emoção de ter ali, à nossa frente, alguém de quem gostamos muito. A porta da rua é um lugar onde só se sai,a nossa família é uma fotografia pendurada na parede e os amigos são aqueles que nos dão bons dias no café.
Todas as pessoas sozinhas gritam baixinho os nomes esquecidos que outras pessoas sozinhas lhes sussurraram alto uma vez, quando ainda éramos todos uns dos outros. Engomada a camisa, vestimo-nos com o cuidado solene daqueles que vestem camisas com emoção e significado enquanto esperam a hora certa para morrer ou nascer. ~
Todas as pessoas sozinhas todas as pessoas sozinhas embrulhadas em lençóis frescos porque é Verão a rebolar as dores de pescoço pelas duas almofadas da cama e a pensar que de tanto dormir assim sem ninguém vai ser difícil voltar a adormecer só num dos cantos do colchão.
Todas as pessoas sozinhas todas as pessoas sozinhas.

Luís Filipe Cristóvão

2009-10-29T17:07:00.002Z

Se ao menos eu soubesse que este sangue, este meu sangue que carreguei até aqui e que agora se derrama, não me roubaria as minhas histórias – se ao menos eu soubesse -, poderia tentar por uma só vez que fosse ser feliz. Talvez pudesse – vocês sabem – aspirar à minha eternidade. Serenamente - penso. Leva-me em rasto lento e cadente os dias, tudo o que agora de mim sai. Mas poderia, meu Deus, não ser tão lenta esta morte que me urde?Que o que se rasga num determinado momento, jamais se volta a unir. Apenas fica. Desfeito – mastigo – para ser esquecido.E continuo aqui; olho para o meu corpo, jogo de pescoço, pernas, braços, mãos e dedos que desfiaram com destreza, mas já não o reconheço de ser encarnado noutro tempo. Pequena rapariga de sonhos gigantes - caramelos que se saracoteavam delicadamente, envoltos num manto de saliva, apenas e só, abrigo de boca desejosa de vida a conhecer. Neste tempo, este que não meço, cada dia desvela uma romaria dolorosa sem lei nem passo certo, e descobre outros dias ancorados, já sem nome ou forma, no pó de um canto recôndito qualquer que não sei saber visitar. E, é assim que os sinto. Escorridos das entranhas.Noutro esgar, não mais sóbrio mas que me atrevo enquadrar, vem até mim a criança que esfolava os joelhos nas calçadas de pedras brancas e polidas, que um sol de Agosto lambia avidamente. Não me sinto cheia, não me concebo e por este solene engano de mim, devo estar a esvair-me.Que o que se rasga num determinado momento, jamais se volta a unir. Afligem-se os cheiros desses dias, dias roubados a uma morte de cristal frágil e silenciosa de sentidos. Estremeço. A minha menina – sussurrava a minha mãe. Mãe - aceno perpétuo deste meu Deus impressão de luz. Por aqui fico à espera. De um prolongamento. De uma corda que se estique. Fico. À espera que numa hora súbita pendurada dos céus, se esgueire a ilusão de cor em ondas vítreas, e que pouco a pouco, a vontade de resgatar a vida, descubra se teriam sabor as lágrimas daqueles que me amavam quando se me chegou a hora de partir. Nunca morri. Apenas cresci. Mas não digam a ninguém porque é segredo e, os segredos são como rios de sombras numa tela perdida de uma parede num lugar qualquer. E lá, lá ninguém mos rouba. Lá... são todos meus.

por Lourenzo Monsanto

2009-10-22T13:02:00.002Z

livro apaixonante

"O deus das pequenas coisas"

- Arundhati Roy -

Exercício: Provocar Suspense

2009-10-16T08:56:00.000Z

“Uma crise requer acção imediata”

Soube nessa manhã que tinha uma entrevista de emprego; decidiu, depois de ponderar, que queria ir (mesmo estando a trabalhar era importante ir). Apenas disse que no dia seguinte faria o turno da tarde à amiga com quem trabalhava e partilhava um quarto arrendado.
Eram onze da noite, uma estrada escura, um caminho longo, o rádio com música alta; estava confiante, nova experiência, pensou!
De súbito, os sentidos semi-adormecidos despertaram quando viu pelo espelho um rodopiar de luzes muito rentes ao chão. Teve tempo para apenas ver que eram luzes, luzes que deixaram de estar posicionadas no céu para se tornarem um carro a poucos centímetros do seu. O vento no cabelo. O carro e as luzes em fumo. Os brinquedos que saltaram janela fora no asfalto. Ela: apática, inerte, congelada. Chegaram mais carros. Alguém, que não ela, reagiu. Ela não ligou a ninguém. Andou até ao carro. Olhou para as mãos no volante. Uma senhora com um anel laranja, gritou entorpecida “maldita hora que fui àquela entrevista”.

Exercício 2: Mostrar e não apenas contar.

2009-10-16T08:54:00.000Z

Frase: O Guilherme é doido.

Dá passos tímidos. Ora pára, ora hesita. Retira os óculos e esfrega a comichão imaginária – pensamentos que doem – é a única maneira de os afastar: transformá-los em rituais sofrimento, que o separam de uma vida normal. Ritualiza em números pares o fecho da porta, conta até duzentos.
(Chegava sempre atrasado ao trabalho)
Hoje chamam-lhe doente mental, mas o Guilherme continua todos os dias, muitas vezes ao dia, a não conseguir sair pela porta.

2009-10-15T14:05:00.000Z

A melancolia é uma tristeza tão subtil que passa por bom senso; e nos permite continuar à varanda depois de terem levantado voo o riso das crianças e o pássaro do amor.

Bartolomeu levanta uma questão interessante - e quando o pássaro volta? Confesso que alucinei sobre ave sem retorno, mas compreendo a dúvida, há amores que regressam. Intocados? Por outros alguéns ou pelo que os levou a deixar-nos? Se por outros alguéns, como reagimos nós? Depende do que sentiram ou fizeram? Nós homens, temos reputação de reagir de forma diversa quando quem amamos conheceu alguém no sentido bíblico do termo:). E no entanto há paixões vestidas, até longínquas!, que modificam - às vezes para sempre... - o olhar de quem volta. Pobres de nós quando nos batemos contra essas rivais - castas na Carne, sem esperança ou desejo de cura para o delírio que lhes rói e salva o espírito.Em outras ocasiões não houve ninguém entre nós e nós. Mas o que fez voar o pássaro, impotente embora para evitar o seu regresso, chega e sobra para o manter em guarda. Contra nós, que porventura o magoámos, mas também contra si mesmo, que baloiça entre o alívio deliciado e faminto por nos reencontrar e uma sensação amarga de cedência, por acreditar piamente que o não merecemos ou amamos bem. Quando existe tal ambivalência, a bonança que sucede à tempestade anuncia nova tormenta...Compreendo a parcimónia de Bartolomeu em face de aves migratórias. E contudo, quantos se podem gabar de nunca ter consultado relógio de pulso ou calendário, na esperança de ver alguém pousar de novo na área bem pouco protegida do seu peito:)?

Júlio Machado Vaz

Um quarto de hospital, a meio da noite

2009-10-02T08:52:00.004Z

Ouvem-se os suspiros, que caem com as maçãs que guardaram de mais um pequeno almoço, intercalam-se ora ofegantes ora longos, quase sem ruídos que valha dizer-vos. O ar abafado naquele quarto são todos os inspirares de vinte doentes diferentes, que ali jazem, noite fora.
Saberão que hoje o mendigo à porta desse hospital não sente as mãos de tanto frio?

(1º exercício do curso livre de escrita criativa)
(descrição recorrendo a todos os sentidos menos à visão)

2009-09-14T18:50:00.002Z

Crítica Ípsilon por:
Vasco Câmara

"Quatro Noites com Anna" é o filme de um cineasta intacto - na sua disponibilidade para o desejo e para a obsessão. Há filmes, há livros que nos atiram para a infância. Não porque falem dela, da infância, mas porque nos mantêm, espectadores ou leitores, amarrados ao assombro e ao terror de descobrir mundo. Sobre aquilo que nos invadiu durante "Quatro Noites com Anna", de Jerzy Skolimowski - "A Sombra do Caçador", de Charles Laughton, Dostoievski, "Psico", "Peeping Tom"... - não queremos retirar programa, não temos a certeza de arranjar argumentos para tais genealogias. Mas aquilo que irrompeu em "flashes" é um irracional familiar, um sabor que se explica só quando se prova.
Isto para dizer que "Quatro Noites com Anna" é um filme que nos põe nesse lugar - no devido lugar. Talvez porque o cineasta polaco Jerzy Skolimowski voltou a descobrir mundo, depois de estar 17 anos sem filmar, esgrimindo a sua obsessiva inocência, fazendo corpo com a personagem de Léon Okrasa, funcionário de um crematório que está fixado na enfermeira que vive em frente e que um dia franqueia o interdito e entra no quarto dela - passa quatro noites com Anna, na casa desta pouco bela adormecida, e assim passamos quatro noites com esse sonhador, Léon Okrassa. Tudo se passa na Polónia onde apodrecem restos de "kholkozes" (e à Polónia Skolimowski regressou, indo directamente de Hollywood). Mas a neve, na verdade, é paisagem universal da fábula.
O corpo de Léon, então, homem ridículo (e algo trágico): Skolimowski, tal como fez em relação a outros obcecados de outros filmes seus, calça esses sapatos de obsessão, surrealismo e burlesco que calcorreiam bosques, escorregam no gelo. Não estamos a inventar nada quando vemos em Léon, que às tantas usa binóculos para conseguir "agarrar" o objecto do seu desejo, o próprio Skolimowski, a câmara de filmar e os filmes. Quando dizemos que o realizador calça os sapatos da personagem (há algo em relação ao andar de Léon, não é obsessão nossa...), queremos dizer que ele parece experimentar o desejo como se fosse a primeira vez. "As Quatro Noites com Anna" é o filme de um cineasta intacto - na total disponibilidade para a obsessão -, de um cineasta que esgrime argumentos como espadas afiadas (melhor, como machados: a forma como se entretém a fazer-nos crer que Léon pode ser um "serial killer", por exemplo; ou "raccords", como aquele que junta o barulho de uma porta arrombada ao toque de um sino que anuncia funeral). Mas é um filme, como outros de Skolimowski, em que o desejo, a liberdade têm amputação agendada: o logro, a impotência estão no horizonte, o cinema é fogo fátuo, "idade de ouro" que se escapa entre os dedos. É o que acontece no final a Léon, que esbarra no muro que se interpõe entre ele e Anna. É o que acontece ao espectador-criança de "Quatro Noites com Anna".

Crítica Ípsilon por:
Luís Miguel Oliveira

Espantosa personagem, a deste apagado, solitário e ensimesmado funcionário de crematório fascinado pela enfermeira que mora em frente (e já agora, também é espantoso que ela seja uma figura de mulher bastante banal). A normalidade e as vidas ordinárias têm muitos rostos e alguns deles são fora do comum - é-o o desejo infantil e assexuado deste homem, e o retrato da sua acossada clandestinidade (não é por ser "infantil" que o desejo escapa à "proibição") é dado sempre no balanço entre o burlesco e a angústia. A gravidade desta vai ganhando, e até para nós, espectadores, é um aperto no coração aquele enorme muro com que o filme termina.

On timeFromFilm Festival - Berlinale Talent Campus: "ON TIME"

2009-08-21T16:52:00.001Z

http://exposureroom.com/members/TC.aspx/assets/5486ee5858614e59a07bcd7e28764b43/

2009-08-19T16:12:00.000Z

os dias são interiores, os dias são interiores,
estou sempre a dizer-me: quando o dia é meu, quando perco o dia,
os dias são interiores, os dias são interiores,
quando percebo o sentido do que vou fazer, do que estou a fazer, do que estou prestes a fazer, do que fiz, do que não fiz, do que dolorosamente poderia ter feito, do que percebi que fiz e não me dei conta que fiz bem ou mal, ou igual, ou nada, que é o pior dos dias,
os dias são interiores, os dias são interiores,
quando uma palavra é o caminho do dia, um verso, ou quando isto tudo era mais verdade do que eu, e agora se perdeu, uma toccata de Bach por Glenn Gould (a 914!), um soneto de Antero, uma frase de Séneca, um verso de Alberto Pimenta,
os dias são interiores, os dias são interiores,
quando o futuro era um dia, abria-se, chegava-se, instalava-se dentro do dia e dizia-se, era neste dia mesmo que eu queria estar, era assim mesmo que devia ser, era meu, não foi criado por mim, mas serve-me para eu o criar, são isso os dias, coisas que nos são dadas para os inventarmos,
os dias são interiores, os dias são interiores,
e os pássaros prendem as árvores e caem, ambos, no lugar onde havia um coração e agora há um músculo que sacode a perda,
os dias são interiores, os dias são interiores
ou imaginava um espaço para o que iria chegar, sentimentos longos, braços de absoluto, lábios e corpo onde se pudesse começar,
os dias são interiores, os dias são interiores
se alguém os viu, diga-me, para onde foram, eram tão dentro do meu peito que os perdi, não podem ter passado dentro do peito e terem ido para lugar nenhum, onde estão, onde estão, abraço-os com os meus braços de dentro, têm muito espaço e sobretudo vão a todos os lugares de lugar nenhum
os dias são interiores, os dias são interiores
[será que é o que diz o meu coração e eu nunca o ouvi bem?]

por Pedro Sena-Lino

prefiro...

2009-07-16T15:10:00.003Z

a reacção da água oxigenada na pele,
as dunas cheias de vegetação,
o confronto à cobardia,
o céu rosa-azul-vermelho de todos os pôr-do-sol,
o som de uma ribeira...
o não saber tocar piano a não poder ouvi-lo

2009-07-10T13:31:00.003Z

hoje acordei com dores no futuro
do lado esquerdo do possível. uma vaga sensação de dor de cabeça entre o que podia ter sido e o que é.
alguma coisa me diz que esta dor vai ficar; é assim aos trinta, o corpo começa a ter hábitos, um esticão naquele joelho, a enxaqueca depois da ressaca. alguma coisa me diz que esta dor se semeou em mim, coisa que nasce na alma e porque é mais real que o real, estaciona-se no meu corpo, tem braços e queixas e manifestações. e cresce, cresce sobretudo quando não dou por isso, quando o lado esquerdo do possível morre um pouco mais. aí mergulha dentro de mim mesmo, expande-se, e aquilo que se via de frente para o futuro fica um pouco mais escuro.
não acredito em dores domesticadas: pertencem a quem quer sofás na alma. acredito em dores identificadas, olhos nos olhos, que andam connosco dentro do peito, uma cicatriz que abre tanto que um dia pode até trazer luz, sem esperarmos por isso. podem fazer muito por nós, e dentro dessa dor posso levantar-me, dar de beber ao mundo, compreender o coração que nunca terei.
são grandes espelhos, rasos como lâminas, e tão férteis que o sol dói quando se olham de dentro até ao futuro.
Publicada por Pedro Sena-Lino em Segunda-feira, Junho 29, 2009 3 comentários

2009-07-07T12:32:00.005Z

as mãos pegam no que já fugiu para longe
os pontos de referência, apenas isso
começa tudo do zero nesta estação
partidas e chegadas
momentos em malas
souvenirs ocos caem ao chão
vens atrás e apanhas um a um numa pressa sôfrega
ficas sem espaço nos braços caem descaem
partem-se contigo
e segues vazio

entreguei-te a morada para meteres lá o que ninguém soube
ficas com um para que sirva para nada
continuo sozinho
deixo tudo para trás
as coisas para que servem?
quero vida por dentro
o mais importante do que não importa.

No cais dos perdidos e achados estão os bonecos/ em forma de laços apertados/ alargam as paredes e por entre os dedos caem como areia os dias
Na busca de estações inéditas não apreciam o insignificante
Para lá do imprevisto vive o medo
Seguras-me na mão
A água está fria
Para lá do frio vive o medo
Aproxima-te! a palavra final vem dentro dum caixote branco
Para lá do branco vive o medo
Para lá desta linha não sei.

andrea

aproximam-se mudanças

2009-07-03T14:32:00.003Z

Vamos fazer limpeza, mas geral

e vamos deitar fora as coisas todas

que não nos servem para nada, essas

coisas que não usamos já e essas

que nada fazem mais que apanhar pó,

as que evitamos encontrar porquanto

nos trazem as lembranças mais amargas,

as que nos fazem mal, enchem espaço

ou não quisemos nunca ter por perto.

Vamos fazer limpeza, mas geral,

talvez melhor ainda uma mudança

que nos permita abandonar as coisas

sem sequer lhes tocar, sem nos sujarmos,

que fiquem onde sempre têm estado;

vamos embora só nós, vida minha,

para voltar a acumular de novo.

Amalia Bautista

na linha das linhas...

2009-06-25T09:25:00.005Z

( e como tão bem este texto fala um pouco de todos nós...)

"Hoje fiquei em dormir em casa da Isabel. Fiz lá o jantar para ela e para duas das suas amigas. Isabel é minha amiga nos céus e nos infernos. Dos finais de tarde à beira mar numa esplanada, às noites frias e agrestes de Janeiro passadas ora à conversa em confidências e em desabafos, ora na senda de um filme qualquer. As duas amigas de Isabel responderam com um sim, ao convite que esta lhes fez e com antecedência fui avisado de que seríamos quatro à mesa. As duas amigas de Isabel que mal conheço, também têm estado ao lado de Isabel. Isabel anda mal. Isabel está a morrer aos poucos por amor. O grande amor dela. Destrói-se e eu já não lhe consigo chegar. Quando se morre por amor, ninguém nos consegue chegar, porque nos chega e sobeja sempre aquele por quem se morre. Nunca tive a capacidade de a trazer à luz. Conforto-a pontualmente e ofereço nem que seja o meu silêncio. Companhia silenciosa que exorciza a ideia da solidão. Em claro sinal de rendição, já só me remeto a um simples encolher de ombros, quando Isabel me expõe todas as suas razões para justificar os seus sentimentos e num perspectiva mais ampla, todos os seus comportamentos destrutivos. É impressionante verificar a dimensão das razões que conseguimos desencantar não sei bem de que parte da mente, para justificar a ideia de alimentar uma figura dentro de nós que está longe de nos corresponder como queremos. O grande amor tem esse poder. Um amor que visto de fora por outra testemunha da destruição, é amor sem amor porque é obsessão. Isabel está obcecada por uma tal figura que ela define categoricamente, como sendo “o grande amor de toda a minha existência”. Há oito meses atrás ainda a entusiasmava e apoiava, mas rapidamente compreendi que só Isabel é que estava “presa” a essa figura – ao grande amor da vida dela. De toda a sua existência. Conseguimos ser absolutos quando “temos” um grande amor a respirar dentro de nós. Ele desprendeu-se há muito tempo de Isabel. Estiveram juntos um ano. Um ano pleno de amor e mais perigosamente para Isabel, pleno de amor no sexo e sexo pleno de amor. Quando na cama a ligação espiritual quebra barreiras com a parte física e o sexo se torna indescritível e desmesurado, a obsessão por parte de um dos “abençoados” é quase certa - em caso de ruptura claro. E depois estamos a ver que sim. Num discurso onde expressões como “Com ele transcendi tudo.”, “Nunca vivi nada assim”, “O sexo era do outro mundo”, se tornam bandeira de um mastro de uma embarcação que há muito apodrece no mar de nenhures, facilmente se identifica a ausência total da razão. Já agora Isabel, como é o sexo neste mundo? Corrijo-me, não é ausência total da razão, é apenas a preponderância da emoção. Mundo interior e emocional a devorar qualquer capacidade de estabelecer a ordem racional e lógica para caminhar em frente. Consolida-se a obsessão quando conseguimos atirar para cima de nós o expoente máximo na linguagem do amor sem fronteiras: “ Nunca mais vou amar alguém assim”. Intensa. Não a expressão, mas a loucura do amor que não é amor e que ela reflecte – a obsessão. A expressão, essa “só” nos mergulha no maior castramento que nos conseguimos impor e a partir do momento em que sentimos essa ideia como verdade imutável, passamos a respirar a mesma como quem respira oxigénio. Essa expressão, podemos também usá-la quando tentamos fugir ou afastar alguém que se aproxima de nós com a intenção de nos amar. É como a palavra destino – aniquila qualquer hipótese de ir por outra via. Justifica por si só tudo.O que é que queres que eu faça – questiona-me Isabel. Eu amo-o, exclama em desespero não querendo sequer saber se eu tenho a solução para ela. Como é óbvio não tenho. Ninguém tem. Eu amo-o! Tu não amas Isabel – penso. Não lhe digo porque já me repito. Antes de me repetir, era bombardeado por todos aqueles argumentos possíveis e impossíveis e imaginários e reais e tudo e mais alguma coisa que Isabel consegue inventar, de tal forma que cheguei a acreditar que a tal figura iria mesmo voltar para ela. Sério. Comecei a acreditar nos milagres bíblicos. A história deste grande amor seria assim – digna de figurar nos ensinamentos de Deus. E porquê? Porque é o “grande amor”, porque “não há ninguém assim”, porque “ele é único e raro”, porque “tem os valores perfeitos que encaixam e completam os meus”, porque “o sexo é…” Merda! Já sei…O sexo é assim, assado, cozido, refogado e todas as formas de conceber os alimentos das várias cozinhas étnicas de todo o mundo! Já sei! Ah! E porque “Nunca mais vou amar alguém assim”. Aniquilaste-me Isabel. Agora só penso – nada te digo. Encolho os ombros. As tuas hipóteses de salvação são fuziladas. És tu que lhes apontas as carabinas.
Quando estamos obcecados por alguém lembramos tudo o que vivemos, mas pior do que isto, é mesmo esquecer viver o que não estamos a viver. Lembramos todos aqueles pormenores e hábitos que eram irritantes noutras pessoas, mas que no amor da nossa vida são provas comprovadíssimas de que existe um charme que ninguém é capaz de igualar. O grande amor da nossa vida pode limpar o ranho à manga da camisola, porque nós sorrimos e desde logo dizemos – tu és de facto único ou então – ai amor és tão lindinho. Limpar o ranho à camisola é de facto um gesto repleto de charme. O tal charme inigualável. Ao grande amor nada precisa de ser desculpado porque tudo lhe é admissível. Também somos especialistas em desenvolver obsessões. É quase como se tivéssemos que acreditar tão profundamente em algo ou em alguém, para simplesmente esquecer o facto de que não acreditamos em nós próprios. Realidade que nos dói. Isabel come pouco e dorme ainda menos. Sim, porque cozinha, só mesmo no sexo assim, assado e cozido. Refugia-se no trabalho – último reduto de quem de repente na ânsia de querer esquecer ou não querer esquecer, se lembrou que de facto tem um trabalho. Quando estamos obcecados, o mundo exterior não é processado. O zombie no qual nos tornámos tira do que vê cópias a preto a branco porque a mente, em todo e qualquer sítio onde o nosso corpo possa estar, simplesmente está junto do nosso grande amor. Os Zolofts, Prozacs, Dumiroxes e afins não a trazem de volta, mas pelo menos dão de comer ao zombie em que nos tornámos. E depois onde quer que o corpo vá, palpita um coração desenfreadamente porque em qualquer lugar pode acontecer o encontro com o grande amor. Nem se sabe muito bem se queremos muito que isso aconteça ou se sentimos total pavor. Quando estamos obcecados o carro do nosso grande amor está em todo o lado, com excepção de que a matrícula é diferente. Eu sei que estou obcecada - diz-me Isabel quando está menos obcecada. A primeira coisa em que penso quando acordo é nele – remata. Ora, o nosso grande amor tem essa capacidade. Galo despertador pela manhã, sol durante o dia, contador e embalador de histórias à noite, numa noite igual a todas as outras, onde não se adormece por cansaço mas por esgotamento total. Fabuloso. Vou então ao tal café e depois volto aqui para vos apanhar; peço-vos desculpa - digo para as três, Isabel e as suas duas amigas, as tais amigas para quem fiz o jantar. Mas só podia ser mesmo agora – acrescento na tentativa frustrada de me desculpar o que não me tem desculpa. Enquanto fecho a porta do apartamento de Isabel, ouço-a gritar da sala - “Boa sorte”. Chamo o elevador e na espera começo a sentir a ânsia…algo que me incomoda…algo que me acelera o ritmo do sangue quente nas veias. Normal – penso, tentando acalmar-me. Afinal vou beber café com a minha grande obsessão e que é a mulher com quem deixei de acreditar no tal grande amor. Já não a vejo há oito anos…"

Lorenzo Monsanto

em porto côvo ao som de koop, "e o mar a dizer sou o mar, o mar" ... e dois filmes brilhantes a provocar-(me)...

2009-06-18T09:43:00.010Z

Climas

(...) duas figuras solitárias arrastadas pelo seu clima interior eternamente em mudança.

Filmado a preto e branco , “La Frontière de L’aube”

recupera a poesia e a alma do cinema de Philippe Garrel

pedro sena-lino

2009-06-18T09:26:00.004Z

na apresentação de 333 no Porto (excerto)

"os livros são a primeira experiência de salvação. sim, a literatura salva, como disse uma vez Eduardo Prado Coelho: sentado nas tardes de Verão a devorar História, e a ser devorado por ela, percebi que todos os inícios estão por criar, e que existimos porque temos de criar os nossos inícios permanentemente. que o próprio facto de estar vivo é essa força de recriação do começo: as fórmulas, conhecemo-las: foi por isto que, ou eu nasci aqui. nascem tantas vezes de feridas, e por isso são apenas as feridas que escrevem; e ao situar esse lugar novo, esse início, sabemos sempre que é a partir de uma ferida, da energia que trouxemos ao mundo com essa mesma dor, que recomeçamos. e ao dizer: «eu vou nascer aqui», levamos o mundo connosco. é nos livros que bebemos que nunca mais paramos de nascer, em todas as direcções, por onde se atire o sangue e o sonho, por onde os nossos braços precisem de chegar e não tenham movimento para isso. num livro, dentro de um verso, de uma história, a nossa verdadeira medida de humanos, «medida desmesurada», se exprime.e porque queria agradecer a capacidade de múltiplas salvações que cresci em tantos livros, que este livro, este 333, me escolheu. por isso vos quero falar de três triângulos. o primeiro, a sequência de números quer repercutir a sequência do três, a unidade de Deus, mas também a nossa unidade connosco: o que somos, a imagem que projectamos, o que seremos para lá. mas também quer este livro reproduzir todas as relações que se estabelecem entre humanos e livros. porque a energia que sustenta o livro é também um triângulo, o autor e o movimento em que corre e se esboroa na criação, e que pode ser o narrador ou não; a personagem; e o leitor.quando este livro me pediu que o ajudasse a existir, todas as linhas da minha vida pareceram cruzar-se, como quando amamos alguém do fundo da nossa história, num clarão onde os dias perdidos, as noites esmagadas, as manhãs negadas e as tardes expulsas parecem unir-se num clarão, e justificar a nossa história até ao mais pequeno lugar dos nossos corpos. "
Porto, 16-6-9

2009-06-17T18:44:00.001Z

Um dia ele levantou-se e gravou numa fita tudo o que as pessoas diziam na rua. Passou o dia às voltas, a entrar e a sair de autocarros e a entrar em todos os grandes estabelecimentos. Depois voltou para casa. Gravou coisas como: Nunca, talvez sim, isso também me interessa, tudo o que quiseres e por agora nada, continuo à espera, não acredito que tenhas forças, dou-te amanhã, não há dinheiro, não há dinheiro, não há dinheiro, vai-te embora, vem, vai-te embora, volta, estou sozinho, já não me interessa, ganhámos, tu dizes-me cada coisa, corre, corre, corre, demasiado tarde, demasiado cedo, tivesses dito, outra vez sozinho, se não fosse tão bonito, deus sabe que tentei, ninguém sabe quanto, não me ama, um trabalho novo, sapatos novos, carro novo, quase nem posso mexer as mãos, sou jovem, já não sou tão novo, que esquisito, sozinho, se não chover ou se calhar chove... e no princípio e no fim da gravação:

Amo-te, já não te amo.
Ray Loriga

2009-05-14T11:35:00.001Z

A melhor coisa de Revolutionary Road, todos concordarão, é Kate Winslet. Aquele plano no fim, em que o rosto da mulher a despedir-se à porta de casa é não uma, nem duas, mas três acções, aquilo é, perdoem-me a palavra, de inesquecer. Tão bela lição sobre a arte de “ficar parado”. Um rosto, só um momento, e o diálogo silencioso, interno, que ali nos é dado a ver: primeiro a mentira, “está tudo bem”, depois a tentação da verdade, “vou contar tudo, vou dizer alguma coisa, é a última hipótese”, e por fim o recuo, a contracção, “não, nada, que horror”. Isto tudo, mas sem desmanchar a dúvida necessária. Vemos toda esta história no rosto da mulher e, ainda assim, não sabemos qual a decisão da personagem: negação, mergulho numa espécie de “loucura da normalidade”, ou acto extremo (matar-se? abortar?). Só esse breve instante vale quantos óscares, caramba.Quanto ao mais, devo dizer que não concordo com várias das ideias-de-câmara do realizador Sam Mendes e do fotógrafo Roger Deakins – parece-me que há, por exemplo, muito do pecadilho americano de andar atrás das personagens quando esse andar não adianta nada, dramaticamente, cinematograficamente falando; e senti também um uso excessivo e demasiado fácil dos contrastes de foco, o que vem depois prejudicar o plano contrapicado, justíssimo, em que, “desfocado em relação ao mundo”, o louco de serviço (Michael Shannon) diz as verdades todas.Mas é perfeito o plano da “morte” de April. Morrer é isto, tão simples, alguém que sai de campo. A morte tão corriqueira e tão terrível: o plano fixo de uma sala de estar normal, com uma janela e uma pequena mancha negra na alcatifa.

Jacinto Lucas Pires

2009-05-14T10:56:00.000Z

...........

um filme especial

........

2009-04-22T15:27:00.000Z

Este é o tempo todo que me falta
e nem é muito nem pouco.
De mim direi o que deixarem
as falas que flutuam entre mim.
Palavras não se repetem
nem o verso sai do sítio em si
Repousa muito aí, até esquecer.
A morada é nesta confluência
do que digo e aquilo que farei
depois e antes de não saber falar

Luísa Neto Jorge

2009-04-22T13:33:00.003Z

Terça-feira, Abril 07, 2009

Fora das quatro linhas:).
A(lguma) lucidez é um vício doloroso. Aconteceu-me ao longo da vida suspirar pelas certezas de mecanismos de defesa psicológicos conseguidos. Mas lembro um dos meus professores, há mais de trinta anos: "A sublimação é um mecanismo de defesa. Socialmente aceite e útil, mas um mecanismo de defesa." Tomaria a liberdade de alargar o conceito: a eficácia ansiolítica de um processo psicológico não impede que traduza sempre uma desesperada, ainda que inconsciente, fuga aos espelhos. Quanto a mim, prefiro tentar sobreviver-lhes...
posted by Julio Machado Vaz at 11:39 PM 75 comments

e alguém comentou:

"é hora também de parar julgar que a função de toda droga (este vasto grupo disforme) é animar o palhaço triste deste circo que é a vida! :)"

ver em http://www.murcon.blogspot.com/

2009-04-08T11:44:00.004Z

Autor(a) José d' Almeida & Maria Flores

Não tem sentido que se condicione a avaliação do carácter de uma pessoa à homo ou à heterossexualidade. Se alguém imagina outras pessoas como objectos descartáveis (submetidas - como marionetas - ao desejo sexual, e se esse desejo domina todos os seus actos) então - independentemente de ser homo ou heterossexual, trolha ou erudito - é má pessoa.

eduardo sá

2009-04-07T10:28:00.002Z

Estátua: C. Drummond de Andrade em Copacabana

De entre as resoluções de ano novo, uma das quais é recomeçar a tocar música,a mais importante é a de "ver, ouvir e falar".

Ter menos visões e ver mais, tentar reduzir o volume das vozes internas e aumentar o volume do ouvido, e trazer mais palavras de dentro para fora.Espero sair mais vezes dos mundos inferiores infernais onde tenho estado em explorações iniciáticas.

http://0ponto0.blogspot.com/

2009-03-26T12:04:00.002Z

assoma pela esquina
a caminho, uma pitada de humor abaixo da fasquia constante
vem em nuances
suaves e desce de mansinho

túnel escorregadio

dá um “passou bem” ao instalado bem-estar
faz-lhe um pirete
vira as costas onde vem escrito
“interrupção para intervalo”
comum mortal és

Melancolia és sempre bem-vinda

uma tarde de sábado em évora

2009-03-24T10:35:00.000Z

http://www.intensidez.com/

um blog delicioso...

2009-03-20T15:00:00.000Z

www.comaluzacesa.blogspot.com

2009-03-06T13:48:00.002Z

A noite deixou-me outra vez transtornada

lentamente a manhã se enche

de palavras que eu sei de certeza

que signifcavam alguma coisa, mas o quê?

que ontem signifcavam alguma coisa.

Andar é balançar sobre os pés,

vejo na rua os seres de sangue quente

que tiveram também a inexplicável coragem

de se levantarem

em vez de fcarem deitados.

Nunca ninguém tem a certeza de nada,

de ser amado, de ser abandonado

tudo é possível e tudo é permitido

tudo sucede em alternância.

Agora me lembro o que queria dizer:

enquanto isso não trouxer infelicidade

é uma sensação agradável. Mas no fundo

somos doces como Turkish Delight

numa lata cheia de pregos.

Judith Herzberg

2009-03-04T11:40:00.004Z

[a]em cima do corpo há uma jarra. dentro da jarra há

veneno. ao lado do veneno há por dentro uma lua. por baixo

da lua há um fundo de verdade.

[e]debaixo de um poema neo-realista há um eu atado em

nós. por cima de um poema romântico há uma foda

monumental do eu consigo. antes de um poema moderno há

a masturbação da flor. por baixo de tudo isto há a mãe o pai

o vomitado leite da velhice e muitas quecas e queques em

pastelarias oníricas.

[i]no cimo da escada há o outro. a meio da escada há um

porto. à frente da escada há o medo. no fundo da escada há

fantasmas na roupa. por dentro da escada há coisas a subir,

coisas a entrar, másculos a sair.

[o]dentro de uma caneta há a alma da caneta. por cima da

caneta há um assassino de si. por baixo da caneta há merda

transfigurada.

[u]dentro deste texto há onde eu. ao lado deste eu há

por onde eu. em cima deste texto há quem se esconde eu.

depois deste texto há eu sentado na retrete a corrigir as

provas e a achar que ainda não me exponho demasiado, e

que em vez de aprender a ler eu deveria saber escrever eu.

[ou]não éramos todos mais felizes se vendesse eu partes do

meu corpo dentro do livro? em vez do livro que tem por

baixo o corpo? ou melhor: se eu vendesse o meu corpo para

ser comprado, metido na prateleira, e fazendo amor com os

outros livros fizesse, para o fim da história, alguma coisa de

verdadeiramente legível?

[ai]anda comigo para dentro do texto porque eles afinal

querem ler-me contigo por baixo do texto. brinca aos

sentidos comigo ao perto do texto porque afinal eles querem

ver-me contigo dentro do texto. finge comigo por cima do

texto porque eu vivo de ti ao longo do texto.

[ui]em cima do corpo há um corpo invisível. ao lado do

corpo há um corpo visível. por dentro do corpo há dois

corpos legíveis. a literatura é guiada por um morto.

[ei]

ditongo usado ao longo por dom dinis. quase nasal

dentro de camilo. interjeição ao fim de rima de pé quebrado

monárquica. perda da distinção fonológico-filosófica entre

esta e [eu] - nudista correndo através do texto.

[au]por dentro de um homem há um feminista. em cima de

um homem há uma lista telefónica. ao lado de um homem há

o que não há.

[eu]crítico literário, poeta a ver, ex-seminarista feliz,

prosador imperceptível, míope constante. usa a caneta a

meio do corpo ultra-lírico descontrucionista,

contorcionista sintático, doente corporal. julga-se bom, cita

velhinhas sem idade, esvazia a morte e tem medo de si como

palavra. se o encontrarem à noite, anda a escrever o labirinto

no corpo para ver se se conhece eu.

Pedro Sena-Linoas flores do sono - prelúdios e fugas

Litera Pura

2009-03-03T16:07:00.001Z

"40.02"

"Aqueles com memória mais curta serão tentados a ouvir em peixe : avião ecos de Radiohead e eles estão lá, efectivamente, mas enquanto herança de uma linhagem muito mais antiga, com genealogia nos pergaminhos de Canterbury e no rock progressivo dos primeiros Pink Floyd de Syd Barrett e dos Van Der Graaf Generator de Peter Hammill, passando pelo krautrock dos Faust ou dos Neu!. Mas se a estirpe é identificável, o que faz a singularidade de peixe : avião é a portugalidade que irradia, como se de repente tudo o que nos habituamos a associar à alma portuguesa, a melancolia dos seus poetas, o singelo das pequenas coisas, se cristalizasse em sons e palavras. Esqueçam o fado como Amália o popularizou e é macaqueado de Portugal ao Japão: o novo fado do século XXI é peixe : avião!Nada disto faz sentido, decerto, numa lógica estritamente científica ou numa abordagem puramente musicológica e, no entanto… faz todo o sentido!!! peixe : avião é um milagre! É um milagre na sua génese, na maneira como cinco desconhecidos, que mal se conhecem ou desconhecem de todo, vindos de diferentes áreas e diferentes bandas, de imediato se completam e dão corpo, numa espécie de geração espontânea, a uma obra única, de marcada identidade e sensibilidade; e é um milagre a música em si, o modo como a tristeza, o tédio, o abatimento, a espera, o cândido são adornados com a banda sonora perfeita e absoluta e cantados pela notável e estranha poesia de Ronaldo Fonseca, numa união imaculada e magnífica. Como se peixe : avião sempre tivesse existido algures no limbo da nossa inconsciência, na maresia das tardes de Verão, na aragem trazida pelas primeiras chuvas, e esperasse a junção dos vocábulos para tomar forma. Nesse sentido, nunca um nome espelhou tão perfeitamente o objecto que designa. Porque nunca a dissemelhança foi tão harmoniosamente enlaçada na criação do novo como acontece com peixe : avião.Há muito – demasiado – tempo que não somos surpreendidos por uma obra musical. Nada de espantar, porquanto os milagres e o sublime só acontecem muito raramente… Mas quando temos o privilégio de viver um momento desses, como é o caso com a audição de “40 . 02” de peixe : avião, só podemos regozijar-nos e espalhar a boa nova pelos quatro cantos da terra. É o que eu faço e o convido a fazer: entre no mundo maravilhoso de peixe : avião, deixe-se mergulhar nas correntes aéreas deste oceano desconhecido, desfrute da viagem pelas profundezas da brisa outonal e vai ver que também vai sentir esta alegria, esta fé resplandecente na capacidade humana para produzir o belo que só as grandes obras conseguem gerar."

por Adolfo Luxúria Canibal

2009-03-03T10:46:00.000Z

acordo. é de manhã no texto. a raiz do verbo bate-me
sofregamente no coração uma espécie anímica de calor. nos
gestos lançados sobre o mar vazio dos objectos, do Objecto,
eu serei sempre aquele que deixava um gosto indiviso de
murmúrio. é ao peso do fim que me levanto e à minha
passagem assisto em carne ao suicídio das coisas. cada ser me
repete fim breve, arco partido.
acordo e recito o texto do fim que eu próprio sou
escrevo o lugar que visto por dentro.

Pedro Sena-Lino

2009-02-26T12:45:00.000Z

as pessoas morrem nunca partem de nós, eu separei-te

de mim, cortei-te-me. em cinemas imaginários filmados por

mãos iluminadas usei teu corpo. coloquei o deserto do teu

coração rente à minha boca. lavaram-me o desespero as

lágrimas que choravas no escuro. parti-te.

estou a fazer-te luto. desejei-te tanto.

discuti-te tanto

contigo. agora percebo que te atirei demais contra tantos

poemas.agora encontramo-nos. eu tenho de colar-te os restos

para conseguir ver-te para além do que trago molhado nos

olhos, acabou o passeio no meu jardim interior, pleno de estatuas

quebradas, as noites acabo sempre assim, abraçado ao rosto

restos da pedra, agradecendo-lhe as imagens.

Pedro Sena-Lino

2009-02-20T14:45:00.003Z

Aceito a ordem

das coisas, a geometria

imposta do quarto?

Os objectos no

seu lugar de sempre,

a distância exactada cadeira à mesa,

do meiple à janela?

O sono do tapete?

O universo diário

do quarto alugado,

as molduras que

cercam, resguardam

naturezas mortas,

paisagens imóveis?

Aceito a minha vida?

Ou mexo no candeeiro,

desvio-o alguns centímetros

na mesa, altero

as relações das coisas,

afinal tão frágeis

que o simples desvio

dum objecto pode

romper o equilíbrio?

Pego no telefone

e grito ao primeiro

desconhecido: ouves-me?

Ou deixo tudo

tal como está,

medido, quieto

no rigor do quarto,

e eu hesitante

entre o soalho e o tecto?

Desloco o cinzeiro

sabendo que posso

matar mandarins,

provocar cataclismos,

fracturas, amores,

eclipses, sonhos,

com a ponta dum dedo?

Ou apago a lâmpada

eléctrica e entro

no mesmo torpor

que as flores do tapete,

a fruta dos quadros,

o frio, o bolor,

no chão, nas paredes,

o poema na mesa,

a mesa no espaço

do quarto comprado

mês a mês? Confundo

o aluguer e o tempo,

deixo-me serem cada milímetro,

em cada segundo,

do quarto, da vida,

o outro objecto

chamado inquilino?Ou desencadeio

a insurreição

mudando de sítio

o meiple, a cadeira,

mudando-me a mim?

Carlos de Oliveira

2009-02-20T13:47:00.002Z

o vento traz a primavera na noite.

2009-02-20T13:47:00.001Z

miguel gonçalves mendes: o mário tem medo da morte?

mário cesariny: sou capaz de ter, um bocadinho. não sei o que é. (ri) mas gostava de ter daquelas mortes boas... a gente deita-se para dormir e nunca mais acorda, isso é que é bom. mas tenho medo sobretudo da degradação física, isso sim! porque eu já sofro um bocadinho, vá lá, isso é que é muito chato, isso já é a morte a trabalhar, a trabalhar.a morte propriamente não existe. se morreu, morreu... é o momento! tens medo da morte tu?

2009-02-20T11:01:00.000Z

O tempo aguarda na sala

Arquivo flores de esquecimento

....andrea

2009-02-19T19:38:00.000Z

há o perigo de um grito lindíssimo quando andas assim comigo no invisível

(mário cesariny)

2009-02-18T17:55:00.001Z

a clown smoking a cigarette; photo by peter hujar

eu sei que a loucura é um braço solitário sorrindo eternamente.

(mário henrique leiria)

2009-02-16T16:59:00.000Z

Porque é que as pessoas (se as pensarmos em abstracto), se desencontram da sua natureza e se tornam feias e azedas, à medida que crescem? Porque, ao contrário da natureza, são escassas as vezes que aprendem com a experiência. Porque não querem? Não; porque a complexidade dos seus sentimentos e do seu pensamento é grande. E, enquanto a natureza metaboliza as diferenças em ciclos de tempo onde caberiam muitas gerações humanas, é raro que uma pessoa encontre quem transforme, num período circunscrito da sua vida, sofrimentos enquistados, sentimentos por legendar e pensamentos que, simplesmente, se intuíram, sem nunca se terem formulado.

2009-02-16T16:42:00.000Z

«L’amour est par excellence ce qui fait être»,

«o amor é antes de mais aquilo que faz ser».

És encantador :)

2009-02-03T09:10:00.003Z

No teu poema

Existe um verso em branco e sem medida

Um corpo que respira, um céu aberto

Janela debruçada para a vida

No teu poema

Existe a dor calada lá no fundo

O passo da coragem em casa escura

E aberta uma varanda para o mundo

Existe a noite

O riso e a voz refeita à luz do dia

A festa da Senhora d'Agonia e o cansaço

Do corpo que adormece em cama fria

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco a raiva e a luta

De quem cai ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte

No teu poema

Existe o grito e o eco da metralha

A dor que sei de cor mas não recito

E os sonos inquietos de quem fala

No teu poema

Existe um cantochão alentejano

A rua e o pregão de uma varina

E um barco assoprado a todo o pano

Existe um rio

O canto em vozes juntas, vezes certas

Canção de uma só letra e um só destino a embarcar

No cais da nova nau das descobertas

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco a raiva e a luta

De quem cai ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte

No teu poema

Existe a esperança acesa atrás do mundo

Existe tudo mais que ainda me escapa

É um verso em branco à espera

Do futuro

José Luís Tinoco

2009-01-26T18:34:00.001Z

De Almada Negreiros, "A Flor":

Pede-se a uma criança: Desenhe uma flor! Dá-se-lhe papel e lápis. A criança vai sentar-se no outro canto da sala onde não há mais ninguém. Passado algum tempo o papel está cheio de linhas. Umas numa direcção , outras noutras; umas mais carregadas, outras mais leves; umas mais fáceis, outras mais custosas. A criança quis tanta força em certas linhas que o papel quase que não resistiu. Outras eram tão delicadas que apenas o peso do lápis já era de mais. Depois a criança vem mostrar essas linhas às pessoas: uma flor! As pessoas não acham parecidas estas linhas com as de uma flor! Contudo, a palavra flor andou por dentro da criança, da cabeça para o coração e do coração para a cabeça, à procura das linhas com que se faz uma flor, e a criança pôs no papel algumas dessas linhas, ou todas. Talvez as tivesse posto fora dos seus lugares, mas são aquelas as linhas com que Deus faz uma flor!Moral da estória: A flor desenha-se diferente no íntimo de cada um de nós, mais bela, mais frágil, mais graciosa, mais perfumada...

__________________________________________________________

Woody Allen (?)

A minha próxima vida, tenciono vivê-la de trás para a frente. Começar morto para resolver rápidamente esse assunto. Depois acordar num lar para idosos e ir rejuvenescendo na medida dos dias que passam. Ser convidado a saír, por ser demasiado saudável para o frequentar. Transitar, alegremente, dos proventos da aposentadoria para o mercado de trabalho, recebendo, meritoriamente, um magnífico relógio de ouro no primeiro dia. Trabalhar 40 anos, cada vez mais desenvolto e saudável até ao estádio universitário. Embebedar-me diariamente, ser bastante promíscuo, e caminhar até ao secundário, primário, todos estes percursos sem pressas, e por aí, até ser criança e brincar, só brincar, sem pensar na chatice da responsabilidade. Então, eis-me chegado quase ao dia do nascimento. Sou um bebé inocente, lindo e doce até ao primeiro vagido.Finalmente passo, mais ou menos, 9 meses a flutuar na piscina aquecida de um "spa" de luxo, todos os serviços incluidos e a possibilidade de aumentar o espaço residencial a meu belo prazer. Tudo isto sem pagar um tostão! Depois - Voilà! - desapareço num orgasmo.

2009-01-19T20:10:00.001Z

Há pessoas que põem palavras nos nossos sentimentos. Parecem-se com os poetas. Mas depois, de surpresa, abandonam os nossos sonhos pé ante pé ou de pantufas. Não sei... Na verdade, decepcionam-nos (devagarinho) e, quando damos por isso, apagam-se dentro de nós. Deixam de ser preciosas e, por tudo o que valeram, não podem voltar a ser só (!) nossas amigas. Partem, portanto, para uma terra de ninguém, muito distante do sítio onde vivem os génios da lâmpada, o Pai Natal, as fadas e os duendes. E por lá ficam. Mais ou menos errantes.Imagino esse lugar, onde se acotovelam tantas pessoas que nos disseram tanto, como um Purgatório, com a particularidade de lá não se ser promovido, com facilidade, até ao Céu. É verdade que essas pessoas não se transformam num inferno dentro de nós, embora, por vezes, surjam, ora como um vulto ora como uma silhueta ou, até mesmo, como uma estrela cadente que, atravessando o nosso coração, já não provoca um arrepio (muito menos, um calafrio, que são aqueles sentimentos impetuosos que nos desabotoam a cabeça e nos deixam a arder de paixão e a tremer de medo, ao mesmo tempo).Afinal, não são nem amigos nem amores. Transformam-se num museu? Numa arqueologia de todos os amores, por exemplo? Às vezes, nem nisso. Infelizmente. Se fosse assim, estáticas ou em pequenos pedaços de histórias, empoeirados, seguravam-se no nosso coração. O que não acontece às pessoas que foram perdendo a magia...Este não sei para onde (eu sei que, dito assim, custa só de pensar) é uma espécie de cemitério de poetas dentro de nós. Um lugar de silêncio que convida a espreitar para o que sentimos. Com surpresa e com dor, ao descobrirmos que, ao contrário do que sempre desejámos, há relações — luminosas — que foram morrendo para nós. Às vezes, assusta. Afinal, não é simpático descobrirmos que mora em nós alguém que, não sendo o Capitão Gancho, tenha ajudado a morrer (de inanição, por exemplo) quem trouxe poesia, ou luz, ou um insustentável rebuliço ao que sentimos... Às vezes, atormenta. Porque magoa descobrirmos que — mesmo quando nos imaginamos a dar a sala mais espaçosa do nosso coração — também nós, dentro de algumas, vivemos sem viver, errantes, nesse não sei onde de alguém, entre os seus amigos e os seus amores. Às vezes ainda, somos tocados pelos galanteios da vida e, levados pelo entusiasmo, imaginamos que, se desejarmos com muita força, algumas das pessoas que guardamos no nosso cemitério de poetas ressuscitam e regressam, cheias de luz, para surpresa do Pai Natal ou das fadas (que, sendo mágicos, parecem viver num mundo de bolas coloridas de sabão). Eu sei que também entre as pessoas há quem pareça mágico mas intocável. Como eles. Mas não se esqueça: esse é o cais de embarque que, de surpresa, nos pode levar (sem volta) para o cemitério dos poetas.

Eduardo Sá

2009-01-19T13:50:00.000Z

A memória é um instrumento que mistura as funções de um relógio, de uma balança e de uma régua, acrescentando alegria ou tristeza ao resultado. O cérebro é um órgão científico que chora.

Gonçalo M Tavares

e porque vivo o amor

2009-01-14T15:59:00.004Z

Minha laranja amarga e doce

meu poema

feito de gomos de saudade

minha pena

pesada e leve

secreta e pura

minha passagem para o breve

instante da loucura.

Minha ousadia

meu galope

minha rédea

meu potro doido

minha chama

minha réstia de luz intensa

de voz aberta

minha denúncia do que pensa

do que sente a gente certa.

Em ti respiro

em ti eu provo

por ti consigo

esta força que de novo

em ti persigo

em ti percorro

cavalo à solta

pela margem do teu corpo.

Minha alegria

minha amargura

minha coragem de correr contra a ternura.

José Carlos Ary dos Santos

2008-12-29T18:37:00.002Z

Prefiro cinema. Prefiro os gatos. Prefiro os carvalhos nas margens do Warta. Prefiro Dickens a Dostoievski. Prefiro-me gostando dos homens em vez de estar amando a humanidade. Prefiro ter uma agulha preparada com a linha. Prefiro a cor verde. Prefiro não afirmar que a razão é culpada de tudo. Prefiro as excepções. Prefiro sair mais cedo. Prefiro conversar com os médicos sobre outra coisa. Prefiro as velhas ilustrações listradas. Prefiro o ridículo de escrever poemas ao ridículo de não os escrever. No amor prefiro os aniversários não redondos para serem comemorados cada dia. Prefiro os moralistas, que não prometem nada. Prefiro a bondade esperta à bondade ingénua demais. Prefiro a terra à paisana. Prefiro os países conquistados aos países conquistadores. Prefiro ter objecções. Prefiro o inferno do caos ao inferno da ordem. Prefiro os contos de fada de Grimm às manchetes dos jornais Prefiro as folhas sem flores às flores sem folhas. Prefiro os cães com o rabo não cortado. Prefiro os olhos claros porque os tenho escuros. Prefiro as gavetas. Prefiro muitas coisas que aqui não disse, a outras tantas não mencionadas aqui. Prefiro os zeros à solta a tê-los numa fila junto ao algarismo. Prefiro o tempo do insecto ao tempo das estrelas. Prefiro isolar. Prefiro não perguntar quanto tempo ainda e quando Prefiro levar em consideração até a possibilidade do ser ter a sua razão.

Winslawa Szymborska

2008-12-19T19:44:00.000Z

http://br.youtube.com/watch?v=MJ3eeRCoIBY

BRUTAL!

2008-12-18T19:29:00.004Z

Just Whisper

I was walkin down a road

I was movin down a road

Walkin down a road, movin down a road

And saw you comin by

I was walkin down a road

I was movin down a road

Walkin down a road, movin down a road

And saw you comin' by

Walkin down a road, movin down a road

And saw you comin by

I was walkin down a road

Movin down a road

You were comin down a road

I saw you comin' down a road

I turned around you turned around

And now we're walkin down a road

Now we're movin down a road

I see you movin down a road

I see you walkin down a road

You see me walkin down a road

You see me movin down a road

Jandek

10 Jan 2009 - das 19:00 às 21:00 - AUDITÓRIO

"Estreia nacional da que é “uma das figuras mais fascinantes da música do século XX” (e dos dias de hoje), e provavelmente o homem que levou a solidão e isolamento no processo de trabalho aos maiores extremos em toda a história conhecida da música independente. Eremita, compositor de canções de abandono, entropia e superação, é editado pela misteriosa Corwood Industries desde o final dos anos 70 e, dezenas de discos e quase 30 anos depois de arrancar a carreira, apresentou-se pela primeira ao mundo (sem nunca ter dado entrevistas, sem nunca ter comunicado com os media em discurso directo) num concerto em Glasgow, em 2004, onde não vinha sequer listado.Desde então realiza um número bastante limitado de actuações por ano, pelo que é um enorme prazer anunciarmos que a Filho Único e o Auditório de Serralves, em co-produção, irão apresentar um concerto deste criador. "

2008-12-12T15:17:00.003Z

O corpo tem abóbadas onde soam os
sentidos, se tocados de leve, ecoando longamente
como memórias de outra vida
em frios desertos ou praias de lama.
O passado não está ainda preparado para nós,
para não falar do futuro; é certo que
temos um corpo, mas é um corpo inerte,
feito mais de coisas como esperança e desejo
do que de carne, sangue, cabelo,
e desabitado de línguas e de astros
e de noites escuras, e nenhuma beleza o tortura
mas a morte, a dor e a certeza de que
não está aqui nem tem para onde ir.

Lemos de mais e escrevemos de mais,
e afastámo-nos de mais – pois o preço era
muito alto para o que podíamos pagar –
da alegria das línguas. Ficaram estreitas
passagens entre frio e calor
e entre certo e errado
por onde entramos como num quarto de pensão
com um nome suposto; e quanto a
tragédia, e mesmo quanto a drama moral,
foi o melhor que conseguimos.
A beleza do corpo amado é
(agora sabemo-lo) lixo orgânico.
O mármore que pudemos foi o das casas de banho
e o dos balcões dos bancos,
e grandes gestos nem nos romances,
quanto mais nos versos! E do amor
melhor é nem falar porque as línguas
tornaram-se objecto de estudo médico
e nenhuma palavra é já suficientemente secreta.

Corpo, corpo, porque me abandonaste?
“Tomai, comei”, pois sim, mas quando
a química não chega para adormecermos,
a que divindades havemos de nos acolher
senão àquelas últimas do passado soterradas
sob tanta chuva ácida e tanta investigação histórica,
tanta psicologia e tanta antropologia?

A memória, sem o corpo, não é ascensão nem recomeço,
e, sem ela, o corpo é incapaz de nudez
e de amor. Agora podemos calar-nos
sem temer o silêncio nem a culpa
porque já não há tais palavras.

Manuel António Pina

2008-12-11T14:42:00.002Z

Dá-me
Dá-me algo mais que silêncio ou doçura
Algo que tenhas e não saibas
Não quero dádivas raras
Dá-me uma pedra.
Não fiques imóvel fitando-me
como se quisesses dizer
que há muitas coisas mudas
ocultas no que se diz
Dá-me algo lento e fino
como uma faca nas costas
E se nada tens para dar-me
dá-me tudo o que te falta!

In Dozes Nós Numa Corda, Poemas traduzidos para português por Herberto Helder

2008-12-09T14:55:00.003Z

Provoco danos, não sabendo se irreversíveis, ao tentar unicamente estrangular por pensamentos a bondade. Provoco esses pensamentos como quem foge do local do crime e volta para o recordar. Provoco, são labirintos meramente. Em que chegar ao ponto de partida jamais se fará pelo mesmo caminho. O fim não é difícil, prevejo que o que será mais difícil é recordar o mais importante: o caminho menos percorrido! - e quem quer chegar ao fim? A morte. A hipótese de um recomeço? A vingança do sofredor? (…) Pediste a mão que era para ser uma mão-dada-inteiramente-dada-no-momento-exacto, eis o reflexo oposto, um não-gesto-num-não-olhar, apenas o nome: VAZIO. Provoco a insignificância querendo ser o depois do desastre, não receando provocações do mundo, a não ser de mim. (Desastre. Metaforicamente escrevendo). Falava em astúcia. O que significará em Berlim? Muito dissemelhante daqui? Ou de um país tropical? Rico em frutos de cores quentes? A população sobrevive do turismo exportado e preguiça intermitente ao sabor sem sabor da imaginação perdida. Como reinventar forçosamente a criatividade? Apelidam-na como inteligência. Irónico. Quando um robô é mais inauguralmente aplaudido que a modéstia e profissionalidade de um trabalhador? A dimensão do outro expressa-se nos pobres rasgos de altruísmo, que de tempos a tempos, todos decidimos contemplar o nosso alvo (de preferência e sempre com preferência) objectivamente escolhido. E cuidado, podes ser sempre apontado como demasiado benevolente ou submissamente permissivo? A dimensão do outro, perdida para sermos nós – egoístas – matando a hipótese de ser outro, sermos os outros. Esta aragem corre no ar e, se a inspiramos, maliciosa, curará absolvendo o mal em detrimento do bem. Absolvam-se os culpados. Reinarão os culpados. Mas qual reino? Sem reino? Sem verdade? Provoco danos, talvez, talvez irreversíveis, em mim, para mim, para sempre? E o que interessa? O que somos senão o que deixamos de ser? Magoarmo-nos nas mesmas coisas. Onde estão os resultados dos danos reversíveis? Tenho algum frio para, daqui a pouco, sentir falta de calor. Imagina que até a temperatura do teu corpo se converte num comando de pé, em que o pisas, recalcas, insistes: temperatura-humor-tempo-lá-fora-os-outros, tudo, absolutamente tudo, em equilíbrio programável? Hoje. Agora e depois. Totalmente Irreversíveis.

andrea

2008-12-04T15:57:00.000Z

Como escreve Pedro Guerra:

O coração contorce-se em cada imagem, as lágrimas quase que deslizam pela cara: http://www.dayswithmyfather.com/

One art

2008-11-21T16:12:00.004Z

The art of losing isn't hard to master;

so many things seem filled with the intent

to be lost that their loss is no disaster.

Lose something every day. Accept the fluster

of lost door keys, the hour badly spent:

places, and names, and where it was you meant

to travel. None of these will bring disaster.

I lost my mother's watch. And look! my last, or

The art of losing isn't hard to master.

Then practice losing farther, losing faster:

next-to-last, of three loved houses went.

The art of losing isn't hard to master.

I lost two cities, lovely ones. And, vaster,

some realms I owned, two rivers, a continent.

I miss them, but it wasn't a disaster.

-Even losing you (the joking voice, a gesture

I love) I shan't have lied. It's evident

the art of losing's not too hard to master

though it may look like (Write it!) like disaster.

Elizabeth Bishop

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UMA ARTE

A arte de perder não é difícil de se dominar;

tantas coisas parecem cheias da intenção

de se perderem que a sua perda não é uma calamidade.

Perder qualquer coisa todos os dias. Aceitar a agitação

de chaves perdidas, a hora mal passada.

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Então procura perder mais, perder mais depressa:

lugares e nomes e para onde se tencionava

viajar. Nenhuma destas coisas trará uma calamidade.

Perdi o relógio da minha mãe. E olha! a última, ou

a penúltima, de três casas amadas desapareceu. ~

A arte de perder não é difícil de se dominar.

Perdi duas cidades encantadoras: E, mais vastos ainda,

reinos que possuía, dois rios, um continente.

Sinto a falta deles, mas não foi uma calamidade.

- Mesmo o perder-te (a voz trocista, um gesto

que amo) não foi diferente disso. É evidente

que a arte de perder não é muito difícil de se dominar

mesmo que nos pareça (toma nota!) uma calamidade.

in Poemas de Marianne Moore e Elisabeth Bishop, tradução de Maria de Lourdes Guimarães, Campo das Letras , 1999

2008-11-19T14:52:00.004Z

Está-se a fingir muito bem.
Finge-se quase até ao esquecimento.
Há paisagens, ruas, cinemas, amores, dinheiro,
pensamentos, palavras, estações do ano
e obras de arte.

Diz-se: a vida.

Ou: o tempo.

E um dia abre-se o livro
e vê-se de novo a fotografia.
E já não se recomeça a leitura no mesmo ponto.

O que se roubou foi o tempo,
sim, mas não naquele primeiro sentido suposto.
A antiquíssima imagem fixa
serve para se roubar ao tempo a sua qualidade de perdão.
Porque a idade não ensina a anuência aos bons

e fáceis sentimentos.
A idade é: cada vez mais atenção.
Só te resta isso, caminhador:o perigo.
O perigo que é o conhecimento,
o conhecimento ganho na atenção.
Um homem que conquistou a sua idade
não pára diante da fotografia antiga
para se comover e murmurar:
a mãe com o seu filho ou o filho com a sua mãe.
Ele pensa: quem são?
o que fazem um ao outro?
Ele ouve:vou morrer, e vou deixar-vos descansados.
E ouve a sua própria voz:então morra.
E as mãos inocentes.
De uma delas sabe que se moveu
como se agarrasse um punhal— a pequena mão inocente registada com oito anos.
Descanso?
Mas isso conhecia ela bem que seria impossível.
O que ela dizia era assim:
morro para que tu, tu, tu,
não tenhas nenhuma espécie de descanso.
Um pouco mais, um pouco mais— é para isso que as imagens são imóveis.
Tu próprio não és uma criatura móvel,
a menos que fales em atenção,em profundidade.
Desce àquilo em que te encontras imóvel.
Mas em vez disso saímos para a rua,
à procura dos velhos companheiros:
os que se vão suicidar,
os que se encontram à entrada do seu irrevogável romance de esquizofrenia,
os que de longe escreverão uma carta
pedindo para os ajudarmos a virem morrer nesta cidade branca
que, do outro lado,
quando se está com o fígado desfeito e a cabeça a tremer,
a gente imagina metaforicamente aérea,
varrida por ventos puros.
Saímos em busca dos bêbados.
Pretende-se a ilusão de espaços dinâmicos,
figuras que se propaguem através deles,
o empolgante cinetismo das visões.
E que haja tempo, o tempo, o tempo.
Que as coisas avancem,
desfazendo os nós ferozes onde a angústia se concentrou.
Uma semana de bebedeira ininterrupta—
e aparecem as amiguinhas,
vamos todos de um lado para outro,
bando apocalíptico,
animado por um furor malsão, uma alegria brutal.
Arranjamos um quarto,
despimo-nos,
e depois estamos noutro quarto,
e estamos a despir-nos,
e de novo a fazer amor,
quatro, seis, oito em cima do tapete —
o terrível milagre de uma alucinação de pernas,
braços, seios, mãos, sexos, coxas, cabeças, vestidos, camisas.
E uma madrugada, só,
vagueando pelos cais desertos,
no meio da luz suja e trémula,
ressurge o horror da inteligência.
Vê-se tudo, e seria preciso morrer.
E então volta-se para casa,
procura-se a fotografia no livro,
no fundo de uma gaveta,
e está lá isto: o tempo não existe.
Seria possível uma pequena piedade por nós próprios,
mas somos tão pouco sentimentais,
nós.
Não gostamos da piedade.
Descobre-se que a mãe não era para piedades.
A perversa cabeça infantilentra nela como um punhal,
e a mãe, sem conhecer o peso do braço do cavalheiro,
olha o espaço, de lado, neutra,
ligada àquela espécie de enigmático crime,
à obscura vingança
no outro lado da sua profecia do descanso para eles, para ele, ele— para ti.
Decifrando a metáfora,
percorrendo os caminhos para descobrir as deslocações das partes
e, assim, recompor a verdade do texto— a fotografia, a realidade, a vida— ele descobre que toda a gente tem as mãos cheias
de sangue.
Que nada foi cria
do
que o não fosse no abismo das destruições.
E entendendo enfim a linguagem das fotografias,
ele assume a sua desgraça,
e a insignificância dela,
e supõe poder avançar,
liberto,
para a sua própria morte,
algures num tempo.

Herberto Helder

Apenas Conhecemos Fragmentos dos Outros

2008-11-14T16:54:00.004Z

Quando te encontras na base de um importante maciço montanhoso, estás longe de conhecer toda a sua diversidade, não tens nenhuma ideia das alturas que se ergueram por trás do seu cimo ou por trás daquele que te parece ser o cimo, não suspeitas nem o perigo dos abismos nem os confortáveis assentos ocultos entre os rochedos. É apenas se sobes e se persegues o teu caminho que se revelam pouco a pouco a teus olhos os segredos da montanha, alguns que esperavas, outros que te surpreendem, uns essenciais, outros insignificantes, tudo isso sempre e unicamente em função da direcção que tomares; e nunca te revelarão todas. O mesmo acontece quando te encontras diante de uma alma humana.
Aquilo que se te oferece ao primeiro olhar, por mais perto que estejas, está longe de ser a verdade e certamente nunca é toda a verdade. É apenas no decurso do caminho, quando os teus olhos se tornam mais penetrantes e nenhuma bruma perturba o teu olhar, que a natureza íntima dessa alma se revela a pouco a pouco e sempre por fragmentos. Aqui é a mesma coisa: à medida que te afastas da zona explorada, toda a diversidade que encontraste no caminho se esbate como um sonho, e quando te voltas uma última vez antes de te afastares, vês apenas de novo esse maciço que te surgia falsamente como muito simples, e esse cimo que não era o único que existia. Apenas a direcção é realidade; o objectivo é sempre ficção, mesmo quando alcançado - sobretudo neste caso.

Arthur Schnitzler, in 'Observação do Homem'

2008-11-14T14:26:00.003Z

Por uma vez conta como o corpo se ajusta à superfície das tuas palavras. Fala de um depois anterior, desse sono demente na fissura da luz; do violento voo ou ferida cíclica, a ausência excedendo-se na pele quando a desoras perfumas minhas mãos. Estende-se o calor aos lábios, o verão simula a duração no verso, circula a água, vigorosa, no fundo do poço até desaparecer na cama muda. Nada é o que parece, lembra-se o que se esquece e eu digo os dedos descalços dissolvem em tua boca o mel à flor dos destroços. Olha-me: deita o olhar em meu vestido, tira-o num gesto ébrio e precipitado como a um prisioneiro,os peixes sobem lestos no lago imoderado e a noite volta, lenta, adormecida. Dou-te o que não tenho – a história de um rio exultante a explodir na boca em versão romântica, poema sem trágicos sulcos ou fala completa. E tu, tu dás-me o que sou: metáfora doendo-se alto onde acaba o texto.

Ana Marques Gastão

In Nós/Nudos, Gótica, 2004

2008-11-14T12:08:00.004Z

Estou a oscilar, a agitar-me, em desequilíbrio; de um lado o desejo, já com sabor a não-vida, do outro a noção do fim. Paira a ameaça sobre o corpo-depois-do-fulgor. Não há senão memória desfibrada incisiva o medo desoculto de que a serpente me engula com a sua boca desproporcionada.

Acordo tantas vezes de madrugada, o meu coração é uma planície deserta, coração dilacerado desesperado inchado cordeiro manso ou feroz de olhos furados. Não te deites docilmente, vão roubar-te tudo, o ladrão virá de noite com as suas garras venenosas e dir-te-á

«Não ames!»

Não deixes, não deixes, expulsa-o, extirpar-te-á o fígado e ficarás o que não és e és agora, não o que fomos e somos hoje, o mistério não acontecerá como o milagre não aconteceu, o depois evitará o antes e esse será o fim, a treva, os dedos sem mãos, silêncio de eterna neve.

Ana Marques Gastão

mês colorido no cais frio

2008-11-11T15:16:00.004Z

mês de verdadeiras emoções. rasganço da mana. cansei de ser sexy no teatro sá da bandeira. x-wife em coimbra.

e o filme...

Desejo é uma das palavras em Wong Kar-Wai. A outra é desencontro. O que se ouve resume-se assim: a música é uma personagem, as palavras sucedem-se aparentemente banais mas são como poemas e o desejo é sempre mudo. Em momento algum se ouve uma personagem confessar a outra o seu desejo. As poucas confissões são-nos ditas em voz off e nunca são lineares. As personagens de Wong vão encontrando o amor mas são sempre inábeis, mesmo quando parecem fatais. Mas o que importa, o que marca, é o desejo. O desejo é uma questão de distância. E Wong enfatiza essa certeza em cada gesto de cada personagem. O modo como Wong filma torna o desejo palpável, de tão denso. Os gestos das personagens são contidos, carregam toda a consciência de um desejo reprimido. Não há uma declaração de amor. Não há um único beijo. E é por isso, muito mais do que por todas as distracções que têm sido ditas, que o tão esperado My Blueberry Nights será sempre um marco para Wong Kar-Wai. Para que percebam o que pode um beijo.

http://lonelyhunters.blogspot.com/

2008-10-09T14:12:00.002Z

Não tenhas medo do amor. Pousa a tua mão
devagar sobre o peito da terra e sente respirar
no seu seio os nomes das coisas que ali estão a
crescer: o linho e genciana; as ervilhas-de-cheiro
e as campainhas azuis; a menta perfumada para
as infusões do verão e a teia de raízes de um
pequeno loureiro que se organiza como uma rede
de veias na confusão de um corpo. A vida nunca
foi só Inverno, nunca foi só bruma e desamparo.
Se bem que chova ainda, não te importes: pousa a
tua mão devagar sobre o teu peito e ouve o clamor
da tempestade que faz ruir os muros: explode no
teu coração um amor-perfeito, será
doce o seu pólen na corola de um beijo,
não tenhas medo,
hão-de pedir-to quando chegar a primavera.

- Maria do Rosário Pedreira

2008-09-16T20:35:00.002Z

Cada momento passado juntos

Era uma celebração, uma Epifania,

Nós os dois sozinhos no mundo.

Tu, tão audaz, mais leve que uma asa,

Descias numa vertigem a escada

A dois e dois, arrastando-me

Através de húmidos lilases, aos teus domínios

Do outro lado, passando o espelho.

Pela noite concedias-me o favor,

Abriam-se as portas do altar

E a nossa nudez iluminava o escuro

À medida que genufletia. E ao acordar

Eu diria “Abençoada sejas!”

Sabendo como pretenciosa era a benção:

Dormias, os lilases tombavam da mesa

Para tocar-te as pálpebras num universo de azul,

E tu recebias esse sinal sobre as pálpebras

Imóveis, e imóvel estava a tua mão quente.

Rios palpitantes por dentro do cristal,

A montanha assomando na bruma, mar enfurecido,

E tu com a bola de cristal nas mãos,

Sentada num trono enquanto dormes,

— Deus do céu! — tu pertences-me.

Acordas para transfigurar

As palavras de todos os dias,

E o teu discorrer transbordante

De poder revela na palavra “tu”o seu novo sentido: significa “rei”.

Simples objectos transfigurados,

Tudo — a bacia, o jarro —, tudo

Uma vez de sentinela entre nós

Se torna límpido, laminar e firme.

Íamos, sem saber para onde,

Perseguidos por miragens de cidades

Derrotadas construídas no milagre,

Hortelã pimenta aos nossos pés,

As aves acompanhando-nos o voo,

E no rio os peixes á procura da nascente;

O céu, a nós se abrindo.

Porque o destino seguia-nos o rastro

Como um louco com uma navalha na mão.

Arsesii Tarkovskii

2008-09-04T15:46:00.000Z

Este Verão ensina-me
a amar as minhas cicatrizes
a enfeitar-me com marcas de estrangulamento no pescoço

Este Verão ensina-me
a fechar à chave a amargura e fico
bem roliça e anafada pareço bem tratada

Este Verão ensina-me
a gritar o bel canto

Este Verão ensina-me
que a solidão descansa
e cresce numa mão

Este Verão ensina-me
a não confundir um corpo disponível
com o desejo de felicidade

Este Verão ensina-me
a ser para cada pedra um espelho de água

Este Verão ensina-me
a amar grandes bolas de sabão e pequenas
antes de rebentarem

Este Verão ensina-me
que tudo sem nós
por si continua

Este Verão ensina-me
um rosto gelado feliz

Este Verão ensina-me
tenho que ser eu a bater no tambor
quando quiser dançar

este Verão ensina-me
a ser sem felicidade sem tristeza por uns
segundos aliada de Deus

Este Verão ensina-me
a acordar de manhã. Grata. Sozinha.

Este Verão ensina-me
que a folha do limoeiro só deita cheiro
quando a desfazemos entre os dedos.

Ulla Hahn

2008-08-21T13:25:00.003Z

“Queria os teus olhos a fecharem-se comigo por dentro e tu por dentro de mim...”

O rabisco comum do início de um labirinto. Cor tem e alma.

Apresento-te este labirinto.
O pano de fundo é azul vibrante e a música demora na força de um abraço.
A partida é aqui. Os pés encontram-se soterrados na areia macia, atrevida. Como naquela manhã. Pergunto-te porque me queres. Os teus olhos estão vendados pela fita vermelha – o teu amuleto e agarras-me na despedida fugaz. Preferes falar. Não sabes o sentido. E qual é?
(Possivelmente perder-me-ia mais vezes nos galhos da insensatez que nos da hipocrisia. E da loucura, acrescentas)
Porque não sei o que dizer, abraço-te. O caminho é púrpura e, através dele, encontras as sensações mundanas, as fantasias enigmáticas, travessias-luz e galhos que só incomodarão a pele superficialmente. Desalinham-se as calçadas gastas pelo tempo. A sobriedade das árvores. A imponência da natureza. Os sentidos errados. Mas sentidos.
Em frente. Ou ali? Olhas-me sem pestanejar. Onde é o lugar? Encontraremos o meio? A forma? O cheiro?

E as estrelas? Leva-las na mochila?

Não passamos de cascalho, prestes a secar e a desaparecer. E as flores renascem, parem do solo árido.

E tu, indeciso. Direita? Esquerda? Bifurcam-se interesses.

Qual de nós perdoa?

No teu olhar vejo a certeza que quero ter. O brilho que derrama. E clama por compreensão, querer partilhar. Poisas as palavras no chão. Fechas o livro. Perdes o jeito. Encolhes os ombros. Sorris perante a imensidão do céu. E sou eu. A tua voz. As tuas palavras. O entoar com que as fazes bailarinas na tua boca. Pede-me a mão ao coração. Assustado. Perplexo. Cercado. Já perdido? Que interessa… O atalho nunca te serviu. Sopros inquietos. Tremem as tuas pernas. Tens frio. Onde dormes esta noite? Junto ao rio de águas-tempestade? Construirás abrigo para te salvar? Ou perecerás sem nada fazer?

Os remoinhos do ar figuram no vento como traços vermelhos espirais.
Saltitas no tracejado de um percurso-dor. Desenhas na minha mão um círculo e dizes para lhe dar os tons que quiser. Os tons do mar. As escadas polvilhadas de areia muito branca. O olhar embriagado. O sol quente de Verão. O entusiasmo. As leituras do contador de histórias, de pernas cruzadas e moleskine na mão direita, seguram a conjunção de pensamentos mais incríveis que alguma vez ouvira. E a ternura intacta? Como se desenha?

Pararam perto do mar, ou na rua que não estava fechada porque nenhuma rua se fecha para o amor. O tempo que apetecer. Sem coerência. Sem que entendas os gestos, a forma como se aproxima e fala
Puxa o mundo para ele
E eu ali
Expectante
“O que virá a seguir?”
Um ardor ténue trespassa-me o corpo
O tempo a passar
E nós a acharmos que ele não passa
Ou que então espera por nós
As botinhas castanhas
De cabelo despenteado e mochila às costas
E o nome?...

Sublime

Lindo.

O olhar
Quando lê o que escreve
E vocifera como ninguém

A alma nas palavras
Aplaudo-o sem que saiba

O carinho
Tanta coisa que não sei explicar

“E se se esgota?”

“Esgotar-te para te querer ainda mais”

2008-07-11T11:04:00.001Z

“Já se disse que o silêncio era uma força; num sentido completamente diferente, ele é uma força, e terrível, à disposição daqueles que são amados. Uma força que aumenta a ansiedade de quem espera. Nada convida tanto alguém a aproximar-se de um ser como o que dele o separa, e que barreira existe mais intransponível que o silêncio? Já se disse também que o silêncio era um suplício, e capaz de enlouquecer aquele que nas prisões a ele estava obrigado. Mas que suplício - maior que o de guardar silêncio - é o de sofrer o silêncio de quem se ama! Robert dizia de si para si: «Que estará ela a fazer para estar assim calada? Estará por certo a enganar-me com outros...» Dizia ainda: «Que fiz para ela estar assim calada? Provavelmente odeia-me, e para sempre.» E acusava-se a si mesmo. Assim, com efeito, o silêncio o punha louco de ciúme e de remorso. De resto, mais cruel que o das prisões, tal silêncio é ele mesmo uma prisão. Uma clausura imaterial, sem dúvida, mas impenetrável, aquela fatia interposta de atmosfera vazia, mas que os raios visuais do abandonado não podem atravessar. Haverá luz mais terrível que o silêncio, que não nos mostra uma ausente, mas mil, e cada uma delas entregando-se a alguma outra traição? Às vezes, numa brusca distensão, Robert acreditava que esse silêncio iria cessar daí a pouco, que a esperada carta iria chegar. Via-a a chegar, espiava cada ruído, a sua sede estava já saciada, murmurava: «A carta! A carta!» Depois de ter assim entrevisto um oásis imaginário de ternura tornava a dar consigo patinhando no deserto real do silêncio sem fim.Sofria adiantadamente todas as dores, sem esquecer nenhuma, de um rompimento que em outras ocasiões julgava poder evitar, como aquelas pessoas que liquidam todos os seus assuntos na mira de uma expatriação que não irá efectuar-se, e cujo pensamento, que já não sabe onde deverá situar-se no dia seguinte se agita momentaneamente, despegado delas, semelhante a um coração que se arranca a um doente e que continua a bater, separado do resto do corpo. Em todo o caso, esta esperança de que a amante regressaria dava-lhe coragem para perseverar no rompimento, tal como a crença de poder regressar vivo do combate ajuda a enfrentar a morte. E como o hábito é, de todas as plantas humanas, aquela que menos necessidade tem para viver de um solo rico de alimento, e a primeira a aparecer no aparentemente mais desolado dos rochedos, talvez começando por praticar o rompimento a fingir acabasse por se lhe acostumar sinceramente. Mas a incerteza alimentava nele um estado que, ligado à recordação daquela mulher, se assemelhava ao amor. Forçava-se contudo a não lhe escrever (pensando acaso que o tormento era menos cruel de viver sem a amante que com ela em certas condições, ou que, depois da maneira como se haviam separado, esperar as suas desculpas era necessário para que ela conservasse o que acreditava que ela sentia por ele, senão de amor, pelo menos de estima e respeito). “

MARCEL PROUST, EM BUSCA DO TEMPO PERDIDO

2008-07-11T10:57:00.001Z

museu picasso.

barcelona.

o quadro inacabado.

o olhar que me fez chorar.

2008-06-16T09:15:00.002Z

uma tela branca. imagina-a. sem que lhe toques. ao longe permanece na realidade branca. os teus olhos jorram salpicos inicialmente timidos, e tens uma imensidão de cores e tons e texturas e brilhos inimagináveis na tua mão. pensas. hesitas. a tela permanece branca. mas dentro de ti pinta-la de sonhos vibrantes e conjunções íntimas, para dar corpo à obra de arte mais espectacular que alguma vez imaginaras. a tela é o espelho do teu olhar e do teu amor, que mesmo em branco, representam o melhor e mais lindo quando do mundo. parece uma miragem espantosa, só que está dentro de ti. e assim... pintamos a realidade com a cor que sentimos. uma cor que deixou a nossa realidade perder todo o sentido, para se tornar a única, mais deslumbrante... a tela somos nós. a mais linda do mundo.

o conto que não me convenceu. que não entreguei. hoje. o último dia. chama-se Perda Lenta.

2008-06-13T11:52:00.003Z

É segunda-feira. Peço-te algum silêncio. Tendências. Começa numa ordem, intercala num aceno, finda num olhar de condescendência.
Prevêem-se 6 emoções num rosto humano: alegria, cólera, aversão, medo, surpresa, tristeza. Estudiosos falam agora numa nova: o desprezo. Possível de se assemelhar à aversão, podendo o desprezo ser expresso como agradável ou desagradável, já o aversão não.
Acenas-me ao longe. Estás perto do mar e eu numa esplanada, invento-te como minha companhia: a imaginação, adorável companhia!
Procuro a harmonia em objectos: um cinzeiro comum ao lado de uma chávena branca com café. Sete pedras, que escolhi como as mais bonitas, trazidas pelo mar. Um caderno de argolas e riscas azul turquesa, laranja, v-e-r-d-e e rosa de vários tons. A mesa abana. A areia sob o olhar, aqui tão perto, separada por tábuas de madeira verde-areia e calçada nova. As ondas provocam o Inverno. Tornam-se o fim do mar, que quer nas suas bermas crianças e castelos, namorados e dias quentes, corpos ao pôr-do-sol. Vejo fúria nele. Espuma amarga de revolta em ondas que aparentam cansaço. Parece estar doente. A noite começa a chegar. E com ela vem o retiro, compras de supermercado e preparativos para o jantar. Poder escolher o jantar tem desvantagens. Como em qualquer escolha. Tendemos para o rotineiro e maquinal ou ousamos experimentar outros paladares.
As sete pedras perdem a cor que me levou a escolhê-las do areal molhado, mesmo com outras tonalidades, foram as que escolhi. O cigarro acaba. As luzes no vidro, deste café à beira mar, reflectem a iluminação das ruas abandonadas. Os dedos pedem para que continue a escrever…

do Lat. metu
s. m.,
terror;
receio;
susto.
Antevera saborear a acidez de todos os corpos de mulheres antes de morrer.
Palato genial e decifrador exímio.
Saboreara, sem se distrair um único segundo, todas as texturas e delícias carnais, sem se perder com a frieza das jóias envoltas em pescoços sedentos de morder. Fora exemplar. Nunca o odor das ruas estreitas e dos moribundos o confundira. Saboreou sempre de forma única, o que nunca nenhum soube saborear. Atrai-a as presas com o seu porte vigoroso, cortesia nos gestos, rijeza dele. Borboletear da sua língua. Seduzia-as num ápice. Num piscar de olhos.A maioria procura um homem confiante, imprevisível, atencioso.Menos ela.Nem um trocar de olhos. Antes procura, nos acontecimentos históricos, o fundamento de tanta depravação! Será o difícil o mais prazeroso, quando alcançado? E, assim, nunca entregou a sua silhueta - demasiado atraente – a nenhum saboreador de acidezes. Era ela a acidez. Pois a doçura fácil não a agradava. Por isso, passava o seu tempo ausente de superficialidades e contrariava qualquer sensação corporal além do que permitira fazer-se sentir. Era uma solitária, remexia os baús em que tinha deixado a alma, esperançada de um fim feliz e não encontrava nada, a não ser o caderno de capa vermelha, que guardara, e a colecção de flores secas dentro dele.Volta a si, opta por ir caminhar, a noite é protectora. E hoje tanto frio. Assim que começa a cair a noite transforma os objectos – manto cego que se apodera das estrelas e faz amizade com a lua, com os morcegos e sangue – para pousar em todos os corpos como um desejo indomável. Tem lábios carnudos. Tão carnudos de perfeitos, que se pudesse beijá-los nunca mais os desprenderia. Come frutos vermelhos e não se vê distinção entre ambos. Beijara uma vez. E bastou para saber a que sabiam os lábios. Esquiva como um gato independente. Indómita mulher. Sabia (e gostava) de estar consigo. Aniquilara qualquer compromisso com o desconhecido. Todo e qualquer desejo avassalador estavam sob controlo...Nas ruas estreitas, de cheiros nauseabundos, o provocador de corpos devorava cada grito arrepiante, numa roda-viva de conquistas - insatisfeito-nato - buscava o mais mortífero veneno, sorvia-o como um ávido predador, brotando da sua pele as secreções das mulheres, dos movimentos lentos, de todas as valsas eróticas. Pérfidos manjares... Na época de chuvas que limpavam as ruas inundadas de podridão.E que importavam as outras, se era a ela que sorria?Cortejara-a a um ritmo perfeito, de lento. E nem uma palavra. Nem um olhar. O que antes lhe dava prazer desaparecera na previsibilidade de qualquer corpo. Repetia, incessantemente, o que sentiu outrora. Que mais procurava? A que mundo ansiava chegar?Por vezes, sentia-se vivo.E a mulher solitária, continuava à chuva. Passos envergonhados perto do bordel, bastava-lhe isso para que pudesse sentir prazer. Um prazer estranho… Pecava entre si e consigo, não partilhava com ninguém. Tapava o cabelo com um lenço, o rosto baixo em direcção ao chão, escutava escondida e fugia de imediato. Bastava-lhe passar por ali.Gostavam, ambos, de saborear. “sem peso da solidão reflectida no outro…”Ambos procuravam a acidez dos arrepios alheios. Sem nunca se cruzarem. Sem sequer preverem que um acaso os iria apresentar.Apresentou.

E acabou,
Porque os amores felizes se vão tornando ácidos.

s. m.,
acto de desprezar;
desdém;
desconsideração;
dar-se ao -: perder o brio, a dignidade;
votar ao -: desprezar.

Arte…O véu é turquesa, cor ciano opaca, azul céu, contraste de magenta luz azul e vermelha, cor de castiçal e velas acesas.O véu organiza-te neste quadro, tens cabelos rios findos em mar vermelho e opacidade de águas turbulentas. A recusa nos teus gestos, realça-te a beleza que me faz amar-te. Uma recusa é uma evidência. Comunicas comigo -afastando-me,
Ficarei mais lúcido, se me recusas?Eu…Faço parte desta massa amorfa. Tenho a cara amarelada e cabelos cinzentos, visto-me de castanho-escuro. E a minha voz? Arrasta-se sem verdades.Voltemos ao início.O dia não começou como previsto.Trabalho por turnos.Durmo quando o sol teima em entrar - invasor inoportuno - pelas janelas que, quase sempre, deixam passar uma réstia de luz. Soletro palavras-palavrinhas, logo pela manhã, falinhas de que nada me valem.Tenho o vício do desajustamento, que se revela, com o tempo, como a única forma de me ajustar neste encaixe imperfeito – mas o único – que encontro para mim.Vivo insatisfeito. É tão forte o meu inconformismo. Irrito-me mas não faço nada para mudar.Qual o meu lugar?Unicamente assisto, passivo. Vejo as multidões, pessoas apáticas, insípidas e de coração preso à merda das suas vidinhas, egoístas inveterados e sem cura.Arte…tuVê-se tão bem quem joga com tudo o que éE quando não se vê?És. Mas não se vê.Ou não vês?EuPasso despercebido, é tão mais fácil. Basta acenar com o olhar. Um esgar invejoso. Já nem sorrio. Disfarço. É simples.Tu… arte
Olho-te,Neste quadro,recolho mais uma imagem de ti,
- A que não queria – essa recolha destabiliza-me,acrescenta outras expressõesde tipara elaEu…Quero rasgar-te por completo sem te queimar.Rasgar-te
entregar-te.Docemente.Servir-te ao desprezo,
- como que um ódio -
embrulhado em mirtilos e uma rodela de laranja.Que belo degusto.
O meu lugar não é aqui.. .Terei de me confrontar, mais quantas vezes, com esta insatisfação? Para perceber que não é realmente por aqui?ReincideRepeteReincideE obrigo-me a gostarReajusto-me ao que não sou
deixo de ser.Por vezes finjo que vale a pena.TuEma,diz-me.
Como se inventa o amor?
Ema…de cabelos ruivos, envoltos por um véu azul-turquesa, de olhar límpido e calmo...És tão transparente que te aniquilas a ti própria.
Ema...Quero amar-te

do Lat. aversione
s. f.,
antipatia;
sentimento que nos afasta de pessoa ou coisa;
animosidade;
ódio.

-Carlos-Mundos estranhos. Em tudo existe pequenas dificuldades. Aleatoriamente sucedem-se. Sem que as esperemos.O branco vive em negrumeNenúfares com salpicos de águaUm sábado tardio, porque precisava de sonhar.Sonhar…Arrumar acontecimentos não-vividos ou ainda por viver, ou talvez não.Atribuir-te responsabilidade pela minha tristeza é tão mais fácil.Falo alto para que me oiças. Atribuo um nome ao que não tem nome. Categorizo o que desconheço, o que não vale a pena, então. Espera! Estão ali pessoas a vender açafrão das índias. Jantam connosco? Acompanhas-me?Vozes de crianças. Discorrem-lhes lágrimas dos rostos.- Beatriz -Entre papéis, palavras, raciocínios relacionais e conclusões-luz, que tal, para desanuviar, uma gravação inspirada, música que toca, para o meu amigo Alexandre? Music is food for soul… Apetecia-me agora encher-te de beijos – dizes. Mais uma vez, dizes. Acabaram-se os cigarros. Transformo as garras em roxo escuro. Danço como o demónio. Porque tudo nos influencia. Tenho fobia do desconhecido um medo irracional apodera-se dos meus músculos… e barulhos acústicos apaziguam a alma, aproximam-se borboletas.Isso implica que tenha de me vestir? E não me apetece.Comovem-me poucas coisas.- Carlos & Beatriz –Lês um artigo de um psiquiatra, que admiras, e começas a falar alto (fazes sempre isso), sem saber se te quero ouvir, interrompes-me – mesmo que eu não queira – maldita habituação, que vem de mansinho e que se instala – parasita – adoece-nos aos poucos, anestesia comoções e aniquila-o-que-nos-uniu.Oiço-te vociferar com entusiasmo o que o psiquiatra escreveu: “somos um primata imaturo, o mais desprotegido da natureza. Só não desaparecemos porque colaboramos uns com os outros. No dia em que a sociedade de consumo nos converter em indivíduos robô, corremos o risco de perder esta corrida.Deixamo-nos hipnotizar pelo poder dos media e transportamos essas referências para a nossa realidade. E se há uns tempos as pessoas partilhavam a atenção em torno dos grupos e das famílias, hoje concentram-se nas tecnologias individuais – têm o seu próprio televisor, computador, telemóvel, blogue – e perdem a dimensão dos outros.Aparecem-me pessoas com crises de identidade e concepções ilusórias da vida. A evolução dos papéis sociais tem conduzido ao desencontro entre homens e mulheres.”Olhas para mim e eu continuo distante. Gostei tanto do que escolheste para mim – fazes sempre isso – mas não consigo dar-te brilho depois de tanto silêncio planeado.Apesar de tudo, continuas a ter encantos particulares neste pálido viver.Eu, na minha secretária, entretido com a Internet – primata imaturo e manipulado – pode ser que hoje consiga marcar um encontro com a mulher que não lê alto, e me peça “dança comigo esta noite?”,que me entende sem me criticar, que sabe latim e dorme até tardequem sabe, viajar e ter aventuras?pode ser que me traga – sem eu esperar – um bacalhau com natas, do meu restaurante favorito, quando tudo o que menos me apetece é ouvi-la rabujar porque ainda não fiz o jantar,quem sabe,uma mulher, que com o passar dos anos, ficará como tu.

do Lat. tristitia
s. f.,
qualidade ou estado de triste;
consternação;
dó;
aspecto que revela mágoa ou aflição;
melancolia;
angústia.

Escolhes e estarás curada.Para ti. Vendavais de silêncios. Ressoam nos ramos de sobreiros junto ao rio, repetem-se em noites altas sem lua. Uma mordaça. Uma voz. E fantasmas aqui e ali, sem que saibas. A história de uma inexistência imaginada, presa ao ardor e calor de um coração que arrefece e aquece – de novo arrefece aquece, esquece, perdoa, revive, perde, inventa. O quê? O que dizias? Não ouvi. Podes repetir? Por favor. Estava a dizer-te que a lua está tão perto do rio. E, às vezes, de nós. Há amor de pele. Amor de olhos. Amor de corpo e sangue bem quente. De cheiro intenso. Que mata. Que nada faz contente. Amor tão certo que acaba de vez. É acabar num amor igual e começar um amor diferente. Sempre. Para sempre. Para sempre. Latejar dentro de uma gruta. Explosão indómita. Agressão ensurdecedora. Tudo isto e nada disto. Custa assim e assado. Custa. E basta. Porque esta melodia fez sentido – e deu sentido – a milhares de quilómetros e caminhos, e hoje não? Foram fases. E a música era cúmplice. A única. Um ano. Agora. Ouvi-la leva-me ao início. Hoje vem e vai. Era um espectáculo que querias ver implodir. Como se o ditame da vida pudesse estar nas linhas de uma mão. Levou-te para um futuro que jamais podias prever. O que acontece hoje não tem condições exactas, nem fórmulas, quais linhas da sorte, futuro e amor? As linhas trilharam-se sem a tua mão.Nas tuas mãos. Tuas. Deixa que vá. Deixa que entre. Rumo?Esquecer a mágoa.Mas não foi. O que nunca foi. Não basta querer.Quão mais arrojado o desejo mais difícil, mas é isso que é viver: ousar.
A face entre as duas mãos, desatenta, e lentamente, finjo que entendo “não basta querer”… Prevejo que isto se adquira desde criança. Blá blá blá. Conversa de psicólogos. Ironizamos para compreender. O doce, por vezes amargo, é doce. Depois perde o sentido. Deixa de encaixar na solidão – saborosa e é desespero. O aperto. As pantufas lado a lado. Os bolos que tens ali. Os domingos e filmes no cobertor. O olhar-querer. O ombro. “Estás bem?” e o mundo parou…Acumulo-possibilidades. Criar-te tem sido (e é) o meu maior prazer. (Re) Inventar-te, em silêncio, engendrando milhares de trilhos, e o topo ser o desconhecido de ti. É para lá que caminhamos, não é? Assim me diria o velho sábio. Um registo escrupuloso de impressões, de ti, varridas agora com o vento. É isto. O Expandir do eu, a sensação de ti - nunca será esquecida - assim repito-a, em doses industriais, bloqueando a dor e o prazer – anedonia. E é isto uma vontade indecifrável em te ter por perto. Raiva e desejo em doses instáveis… Acumulam-se possibilidades, perfazem demasiadas dúvidas, excessivas inquietudes.No quarto deste motel quis saber a que cheiram as flores artificiais e sentir o fumo dos teus cigarros impregnado em qualquer pormenor. A banda sonora do filme “Modigliani” inspira a criação de movimento e expande a possibilidade de competição entre o-amor-e-ódio. Imobiliza-me estar aqui.Chove lá fora. Um único carro vermelho estacionado. A colcha laranja-gasto cobre os lençóis frios. Um jarro branco com flores artificiais, iguais às de todas as campas e jazigos. Da parede caem bocados de tinta (o único sinal de vida). Caem suavemente, a excepção de delicadeza.Quis passar aqui esta noite. Vivê-la sozinho. A chuva continua a cair. Feroz, parece que me quer maltratar e magoar.Também aqui se acumula a paixão. Mesmo aqui.O sino da igreja povoa as ruas com uma sonoridade secular, imbuída na brutalidade da chuva, fazem a sintonia perfeita, que cai nos telhados com ninhos sem vida…Parece-me importante estar aqui. Não sinto nada. Não estou e não preciso sentir, medo.… tantos milhares de andorinhas que poisam neste telhado, ninhos secos, abandonados. A única cor é a luz da aurora, feita de cetim branco.Estou aqui.Passados 5 anos.Aqui.…com a tua Lacrimosa de Mozart.Cerramos o olhar.Aqui estouContigo (julgo),neste quarto,Aqui,Onde (estiveste), semanas a fio, com os teus fantasmas,até à tua morte…aqui,acumulam-se possibilidades…nos ninhos sem vida…

Esconde o teu sorriso.
Gostava que fosses “entre-aspas”, para não ter que te dizer como nunca serás e que não se pode tocar com os lábios.

de surpreso
s. f.,
acto ou efeito de surpreender ou de ser surpreendido;
sobressalto;
prazer inesperado;
notícia ou coisa que alguém prepara para surpreender outra;
sucesso imprevisto

O inesperado roçou a realidade com a aspereza das coisas inesperadas…
O trabalho é hoje um refúgio. Hoje compreendo porque somos excessivos, abusamos de algo para suprimir a falta de outro algo, possivelmente de alguém que ainda está em nós…
Se há sentimento inspirador é este. Eleva-nos ao máximo.
O inesperado abanou o sonho. Milhões de anos.
Todos os dias a estrelas caem, cadentes, sob o plano espectacular. Uma estrela cai, todos os dias, no céu negro, sem que lhe peças, “fica aí”, segura-te, nada, não te quero pedir nada. Um desejo. Cinco. Zero. Um. Que sejam mil. Não quero.
O que esperarias?
A minha felicidade não depende de desejos, depende de mim.E assim prometi...
Sentei-te, de novo, na lua que construímos, sob o imenso céu, que nos viu caminhar e que uniu, em forma de constelação, todos os nossos sorrisos, palavras e abraços. Como na noite junto ao mar, sob o céu mais lindo.
-Já não gosto de ti – dizias. Se é que algum dia gostei...-Deixa-te de patetices!- É verdade...- Eu não acredito.- Tu não queres acreditar, é diferente, dá-te jeito.- Não me provoques.- O teu "tudo" é o meu "nada".- Como assim?
- Pensa.

- Porque me tratas mal quando precisas de mim?- Para que não notes que preciso...- Sim?! Mas o que te falta?- Amor.

s. f.,
contentamento;
regozijo;
satisfação;
prazer;
festa;
divertimento;
júbilo;
jovialidade;
acontecimento feliz.

Por detrás dos óculos de sol ninguém vê a morte dos meus olhos – encerrados por muros imaginados e fadiga diária – impedem-me de observar o mundo tal como ele é.Como será que é?Será melhor assim? Não ver luz e cor? Apenas sentir?Ora vejamos,Posso estar distraído e ninguém sabe, impossibilito qualquer um de apreciar o meu estado de humor (alma encerrada dentro – apenas – em mim)Ser cego não me impede de ser o que realmente desejo – ser livre.Tenho uma vida como a “dos comuns visuais”: tenho uma família, que sempre me ajudou na conquista de autonomia – que alcanço a cada dia que passa; levam-me à carrinha que me transporta mesmo até à porta do emprego. Desenvolvo projectos. Crio-os. Planifico-os. Executo-os. Sinto-me realizado a nível profissional, é uma conquista diária…Não vou escrever desilusões: entristecer-me voluntariamente, não vou.Perguntaste-me se não me recordava de ti. Eu disse-te que sempre foi mais fácil aos outros me reconhecerem, que eu a eles. Mas sim, lembro-me de ti… Foste tu quem me salvou.Um lago imenso à minha frente.(Não te disse que o meu verdadeiro desejo era mesmo desaparecer nele, sentir toda aquela água invadir-me…)A tua força elevou-me.De novo: o vento.Porque me salvavas?...Nunca cheguei a sabê-lo…Hoje trabalhas comigo. Continuamos a almoçar. Às vezes. Junto ao mar.No lago, as maçãs caem em intervalos imprecisos, no chão que piso e que tu pisas a meu lado.Uma nova página (oiço-te folheá-la),do livro comprado em desconto na livraria em que trabalhas ao fim do dia.É uma estranha paz.O som dos patos. A imagem das cores. A tua companhia.O amor está no que menos esperamos, penso.

do Lat. cholera, bilis
s. f.,
irritação violenta;
agastamento;
ira;
sanha;
furor;
impetuosidade;
doença epidémica que se manifesta por grandes evacuações, fraqueza e resfriamento;
cólera-morbo

Encontraram-te caída. Uma despensa como todas as que existem em todas as casas: claustrofóbica.Deixaste, em cima da mesa, um anel prateado – e pelo que contei nele – trinta e sete letras e nenhuma forma a palavra que conheço, que quero encontrar e que me leve ao decifrar do porquê do teu corpo junto a um balde, ainda molhado, meticulosamente arrumado…Vasculho os teus livros (tantos). Caem deles recortes de imagens e rostos com cores – tanta vida aqui espelhada – bilhetes de concertos que não foste e que pedias ao teu primo Óscar. Tinhas todos.Do chão agarro uma mortalha enrugada, que quase não parece uma mortalha.E nestes livros.(Tantos)Tento encontrar-te.Um sinal…Terás deixado dentro deles o motivo da tua morte? Uma frase? Um desenho? Um pensamento sublinhado? Uma folha rasgada sob fúria?Procuro-te, “com uma dispersão de pardal”, em cada frase, em cada palavra riscada, em cada flor e sorriso que desenhaste aliados ao sentido de todas as ideias que te faziam sorrir, por dentro, sem que ninguém soubesse, sem que ninguém desse conta.(talvez nessa alegria - que não tinhas – adivinhe o desejo da tua morte)“Ás vezes, como agora, é assim: ponho-me diante do papel e não sai nada, as palavras recusam-se, as coisas que andam na minha cabeça não se fixam nem descem para a mão, e vai daí continuo sentado, à espera, neste trabalho de paciência, a ver quem é mais teimoso, se a minha cabeça, se eu.”Nada me leva à razão de te perder. Nada.Continuo a procurar-te por entrelinhas traiçoeiras e sinuosas.… E encontro as tuas paixões: a botânica, o mar, os tubarões, as orquídeas, as casas de banho com música e café. Encontro-te, como sempre: apaixonada, simples, de humor flutuante. Tão simples que me assustavas.Eu, raramente soube sê-lo, era um esforço que fazia (porque só assim te podia ter junto a mim)Fingindo ser euLigo à única pessoa que amas. Disse-lhe que deixaste um poema de duas linhas (quase) simétricas – a longevidade da tua dor demarcada ali – tão real, tão dilaceranteDuas simples frasesSimplesmente tuasUnicamente simples frasesTão simples como tu“Por ser tuaDeixarei de ser”

2008-06-05T13:56:00.000Z

´meu cúmplice...

de mia couto

2008-04-29T18:31:00.003Z

Não existem fórmulas feitas para imaginar e escrever um conto. O meu segredo (e que vale só para mim) é deixar-me maravilhar por histórias que escuto, por personagens com quem cruzo e deixar-me invadir por pequenos detalhes da vida quotidiana. O segredo do escritor é anterior à escrita. Está na vida, está na forma como ele está disponível a deixar-se tomar pelos pequenos detalhes do quotidiano. O conto é feito com pinceladas. É um quadro sem moldura, o início inacabado de uma história que nunca termina. O conto não segue vidas inteiras. É uma iluminação súbita sobre essas vidas. Um instante, um relâmpago. O mais importante não é o que revela mas o sugere, fazendo nascer a curiosidade cúmplice de quem lê. No conto o que é importante não é tanto o enredo mas o surpreender em flagrante a alma humana. No conto (como em qualquer género literário) o mais importante não é o seu conteúdo literário mas a forma como ele nos comove e nos ensina a entender não através do raciocínio mas do sentimento (será que existem estas categorias, assim separadas ?).
Portanto, o único conselho é este: escutar. Tornarmo-nos atentos a vozes que fomos encorajados a deixar de ouvir. Tornemos essas vozes visíveis. E mantermos viva essa capacidade que já tivemos na nossa infância de nos deslumbrarmos. Por coisas simples, que se localizam na margem dos grandes feitos. Um contínuo da escola, um servente que presta apoio às aulas laboratoriais, pode ser mais sugestivo que o mais prestigiado académico. O que importa do ponto de vista do escritor é capacidade que essa personagem tem de suscitar histórias e de nos revelar facetas da nossa própria humanidade.
Regresso, por fim, ao universo da escrita literária. Só se escreve com intensidade se vivemos intensamente. Não se trata apenas de viver sentimentos mas de ser vivido por sentimentos. A escola muitas vezes nos “aconselha” a olhar o mundo através de uma só janela. E acreditarmos que só é verdade aquilo que for sujeito ao veredicto da ciência. Assim fechamos a nossa disponibilidade para outras verdades. Ficamos mais pobres, mais centrados no nosso isolamento.

Cada pedaço embriagado de felicidade faz com que queiramos ficar naquele lugar para sempre, onde não há problemas, onde não há distracções de quem somos, onde não há nada sem sermos nós próprios e o que queremos que nos rodeie.

a ciência dos sonhos... pintar a realidade com a cor que sentimos

2008-04-21T14:12:00.003Z

“Tonight I’ll show you how dreams are prepared, people think it’s a very simple and easy process but it’s a bit more complicated than that…As you can see a very delicate combination of complex ingredients is the key. First we put in some random thoughts, then we add a little bit of reminiscences of the day mixed with some memories from the past, it’s for two people… Love, friendships, relationships, all those ships. Together with songs you heard in the day, things you saw (...) I'm talking quietly to not wake myself up...”

2008-04-04T14:30:00.003Z

As palavras são boas. As palavras são más. As palavras ofendem. As palavras pedem desculpa. As palavras queimam. As palavras acariciam. As palavras são dadas, trocadas, oferecidas, vendidas e inventadas. As palavras estão ausentes. Algumas palavras sugam-nos, não nos largam: são como carraças: vêm nos livros, nos jornais, nos slogans publicitários, nas legendas dos filmes, nas cartas e nos cartazes. As palavras aconselham, sugerem, insinuam, ordenam, impõem, segregam, eliminam. São melífluas ou azedas. O mundo gira sobre palavras lubrificadas com óleo de paciência. Os cérebros estão cheios de palavras que vivem em boa paz com as suas contrárias e inimigas. Por isso as pessoas fazem o contrário do que pensam, julgando pensar o que fazem. Há muitas palavras.
E há os discursos, que são palavras encostadas umas às outras, em equilíbrio instável graças a uma precária sintaxe, até ao prego final do Disse ou Tenho dito. Com discursos se comemora, se inaugura, se abrem e fecham sessões, se lançam cortinas de fumo ou dispõem bambinelas de veludo. São brindes, orações, palestras e conferências. Pelos discursos se transmitem louvores, agradecimentos, programas e fantasias. E depois as palavras dos discursos aparecem deitadas em papéis, são pintadas de tinta de impressão - e por essa via entram na imortalidade do Verbo. Ao lado de Sócrates, o presidente da junta afixa o discurso que abriu a torneira do marco fontanário. E as palavras escorrem tão fluidas como o «precioso líquido». Escorrem interminavelmente, alagam o chão, sobem aos joelhos, chegam à cintura, aos ombros, ao pescoço. É o dilúvio universal, um coro desafinado que jorra de milhões de bocas. A terra segue o seu caminho envolta num clamor de loucos, aos gritos, aos uivos, envolta também num murmúrio manso, represo e conciliador. Há de tudo no orfeão: tenores e tenorinos, baixos cantantes, sopranos de dó de peito fácil, barítonos enchumaçados, contraltos de voz-surpresa. Nos intervalos, ouve-se o ponto. E tudo isto atordoa as estrelas e perturba as comunicações, como as tempestades solares.
Porque as palavras deixaram de comunicar. Cada palavra é dita para que não se oiça outra palavra. A palavra, mesmo quando não afirma, afirma-se. A palavra não responde nem pergunta: amassa. A palavra é erva fresca e verde que cobre os dentes do pântano. A palavra é poeira nos olhos e olhos furados. A palavra não mostra. A palavra disfarça.
Daí que seja urgente mondar as palavras para que a sementeira se mude em seara. Daí que as palavras sejam instrumento de morte - ou de salvação. Daí que a palavra só valha o que valer o silêncio do acto.
Há também o silêncio. O silêncio, por definição, é o que não se ouve. O silêncio escuta, examina, observa, pesa e analisa. O silêncio é fecundo. O silêncio é a terra negra e fértil, o húmus do ser, a melodia calada sob a luz solar. Caem sobre ele as palavras. Todas as palavras. As palavras boas e as más. O trigo e o joio. Mas só o trigo dá pão.

José Saramago
Crónica publicada no livro "Deste Mundo e do Outro"

para ti mana... que agitas mentes, porque brilhas, sempre...

2008-04-02T11:14:00.008Z

Aquilo que me pediram para falar e que penso que seja do vosso interesse é sobre a profissão de Animador Sociocultural. Contudo, eu não sei falar sobre nenhuma profissão, nem sobre nada, sem fazer o respectivo enquadramento do tema no contexto em que ele se passa.
No caso do Animador Sociocultural senti necessidade, ao pensar o que é esta profissão hoje, de reflectir sobre por que é que se justifica que haja profissionais de animação sociocultural. É óbvio que fui obrigada a pensar em que sociedade estamos porque, se vamos formar profissionais ou pensar uma profissão para animar o social, temos que pensar que social é este.
Assim, elenquei algumas características sobre as quais não me vou deter muito porque são do conhecimento generalizado. Vou só lembrar algumas que me parecem, e que não são todas, da sociedade de hoje: aquelas que têm especificamente a ver, do meu ponto de vista, com a razão de ser de precisarmos de profissionais do social.
Para começar, lembrava que estamos numa sociedade, e muitas vezes esquecemos isto, que faz parte da chamada sociedade da abundância, no sentido de que vivemos numa sociedade onde, de uma forma geral, e para não esquecer que de facto há grupos de pessoas para quem isto não se passa assim, mas são claras minorias, os problemas da subsistência, de saúde estão resolvidos. Pensem, por exemplo, no que é a esperança de vida média nesta nossa sociedade de hoje comparada com as sociedades de há 100 anos, em sociedades onde, em termos de trabalho, o esforço físico é relativo, menor, por comparação com o que era o trabalho no passado. É, portanto, nesse sentido que falo nas sociedades da abundância. São sociedades que, e falando em termos gerais, se caracterizam por uma grande concentração urbana: um grande volume da população está concentrada em alguns pólos e não distribuída homogeneamente pelo território.
São sociedades de tempos livres, sociedades onde há muitos tempos livres. Desde que se levantam até que se deitam as pessoas não estão, duma forma geral, no trabalho. As pessoas têm horários de trabalho, tempos livres, tempos de lazer e fins-de-semana. É evidente que estou a falar em termos gerais, não estou a dizer que isto é assim para os 10 milhões de portugueses. Sei muito bem que muitas pessoas usam o tempo livre para continuarem a trabalhar, mas não é nesse sentido que estamos agora aqui a falar.
São também sociedades em que o trabalho é rotinizado e especializado, em que cada um de nós não faz tudo aquilo de que precisa para viver. Não fazemos as nossas roupas, não fazemos toda a nossa comida desde o princípio, não produzimos aquilo que vamos cozinhar, não produzimos os nossos sapatos. O trabalho está especializado e rotinizado. Cada um de nós faz, como trabalho, uma tarefa, sendo algumas mais ligadas ao trabalho doméstico e que, duma forma geral, são centradas nas mulheres.
São sociedades em que a família é nuclear, em que a vida está muito centrada num núcleo familiar constituído em torno de pais e filhos e onde se nota, ainda, muito a presença dos familiares colaterais. É uma sociedade centrada na família, mas muito menos do que centrada na aldeia ou na comunidade como foi noutras sociedades do passado, ou como é noutras sociedades diferentes da nossa. Quando falo da nossa, estou sobretudo a falar das sociedades da modernidade, das sociedades modernas, não só da portuguesa.
São sociedades que separam as pessoas por grupos etários onde temos categorias de pessoas - crianças, jovens, adultos e velhos. Há separação, há estatutos diferentes na vida em sociedade. Temos crianças que não trabalham e vão à escola x horas, jovens que não trabalham e que, em princípio, devem ir à escola durante x anos, adultos que, em princípio, devem trabalhar e velhos que até ver, para já, não devem trabalhar. A sociedade organiza-se assim.
Outra característica destas sociedades é a individualização. São sociedades de forte presença da individualização, mas mais a individualização do que o indivíduo em si mesmo. O que quero dizer com isto é que depois de uma época em que as garantias de inserção na sociedade, na forma de cada um de nós ser, eram muito balizadas pela religião, pelo estatuto, pelo nosso papel social, pela família, nas quais as pessoas, consoante a família a que pertenciam, iam continuar o seu legado. Ou seja, ao longo da vida, iam ter um tipo de inserção social, um determinado papel ao nível do trabalho, da vila, da aldeia ou da cidade. De certa forma havia uma reprodução ao longo das gerações dentro da família e era muito claro como é que era a forma de se ser, por exemplo, médico, professor, sapateiro - todos esses papéis, todas essas funções sociais eram muito claramente definidas. Hoje em dia há muito mais liberdade. Dentro da mobilidade social, um filho de um professor não vai necessariamente ser professor assim como o filho de um carpinteiro não vai necessariamente ser carpinteiro e por aí fora. A mobilidade social é mais possível e, portanto, mais individualizada. Cada um faz o seu próprio percurso. É cada um que decide se quer casar ou não, não é a família que decide por ele. Há aquilo de que se fala muito, as identidades estão em projecto e são uma construção muito mais que no passado. Hoje a identidade de cada um pode ser vista como um projecto, algo que a própria pessoa, fazendo escolhas aqui e ali, vai construindo; e há muitas possibilidades, muitas identidades em presença e obviamente também se pode considerar que há várias identidades na mesma pessoa. Hoje esta questão das identidades é muito importante.
Outra ideia importante para a profissão de animação do social é a ideia das sociedades domesticadas. Vivemos em sociedades domesticadas. O que quer isto dizer? Refere-se em grande parte àquilo que tem a ver com as questões da violência, de como esta se passa nas nossas sociedades. De certa forma é uma violência que é exclusiva do Estado. É o sistema de justiça organizado pela sociedade, pelo Estado.
Os nossos estados organizam sistemas de justiça, sistemas militares, organizam prisões, digamos que têm o monopólio da violência. No dia-a-dia, quando há violência, esta é considerada crime, delinquência, é considerada como algo de anormal. Há, portanto, formas de estar em sociedade: foram desenvolvidas normas, regras e mecanismos em que, no fundo, todos nós aprendemos desde muito pequeninos como é que se está, como é que nos relacionamos com os outros, qual é a distância de uns para os outros, o que é aceitável e o que não é, o que vai, de certa forma, estabelecer uma certa confiança na relação, pois cada um de nós, sabe o que esperar dos outros e, portanto, as coisas funcionam dessa maneira “domesticada”.
Por exemplo, nesta sociedade, eu sei que, estando aqui como oradora convidada, em princípio, falo e vocês ouvem até ao momento em que se abra o debate ou que alguém peça a palavra pondo o dedo no ar. Dificilmente, a não ser que se passasse algo de muito mau, e mesmo assim, dificilmente as pessoas se levantariam contra e criariam aqui um motim. Isto porque nós assimilamos formas de fazer. Um professor, quando está numa aula, está também à espera deste tipo de comportamento, embora hoje em dia isto comece muitas vezes a ser posto em causa dentro da sala de aula e os comportamentos dos estudantes não se regulem por este tipo de normas. Aí, dizemos que não sabemos em que mundo estamos. Perguntamos o que se passa, de onde vêm estas crianças. Faz-nos uma imensa confusão, porque, de facto, não percebemos, parece que não foram educados. Ser educado é isso, é interiorizar estas formas de estar, e é a isso que estou a fazer referência em termos de característica geral da sociedade.
Todos recebemos informação de todos os lados. Vivemos numa sociedade da informação. Todos vimos o enforcamento do Sadam Hussein no Iraque, que não é aqui ao lado. Vimos todos, mesmo aqueles que evitam ver telejornais, como eu, exactamente porque há determinadas imagens que não querem ver e por isso preferem ler jornais. Mas mesmo assim, vêem na televisão essas imagens duas ou três vezes. Somos abrangidos por isso, quer queiramos quer não. Há acesso a informação desse tipo como há acesso a outro tipo de informação. Ela faz parte da nossa vida a todos os níveis, em todos os momentos, que vai muito além do ponto onde estamos, do sítio onde vivemos.
Também vivemos numa sociedade de democracia, de democracia representativa. O significado disso é o de um poder longínquo, ou seja, delegamos noutros que decidam, que tomem decisões, que pensem, que discutam os assuntos e que façam as leis por nós. Seja isto ao nível do governo, ao nível autárquico, dos conselhos executivos das escolas, seja do que for. Nós delegamos noutros para que decidam por nós.
Isto é a base da democracia representativa, na sua característica principal, e é a que me interessa trazer para a animação sociocultural, não querendo dizer que seja esta a definição de democracia.
Há outra característica fundamental - duas em ligação uma com a outra - que é a do consumo e da publicidade. Vivemos numa sociedade dominada pelo consumo e que é dominada pela publicidade. A publicidade em ordem ao consumo.
Vivemos numa sociedade em que fundamentalmente consumimos serviços de vários tipos. Seja ao nível das necessidades básicas, de outro tipo de necessidades, daquilo que muitas vezes chamamos supérfluo, mas que não consideramos supérfluo, isto é, são necessidades que de certa forma são criadas pela própria sociedade, pela forma como ela funciona e alimentadas pelos mecanismos da publicidade. Temos, hoje em dia, na sociedade, uma atitude de consumidores e entramos muito bem nesse papel.
Consumimos a todos os níveis, seja alimentar, das roupas, de tudo aquilo que faz as nossas necessidades básicas. Como tudo o resto, também o lazer é baseado no consumo. Somos consumidores, não somos produtores, portanto, esta característica vai ser também muito importante para pensar a profissão de animador sociocultural.
Há um autor, Zygmunt Bauman, que no seu livro “Identidade” diz:” Nós temos a tentação de substituir o desejo, ou a necessidade de amar e ser amado – que é uma necessidade humana, amar e ser amado. Abro aqui um parêntesis para falar de uma coisa de que me esqueci quando abordei a questão da individualização, é que não estamos propriamente na época do indivíduo no sentido do indivíduo soberano. Hoje temos consciência disso - que se vive na relação com o outro e que aquilo que nós somos tem fundamentalmente a ver com a imagem que os outros têm de nós, com a imagem que queremos dar aos outros, com o feed-back disto. É fundamentalmente na relação. É nesse sentido que a questão do consumo e da sociedade em que vivemos tem que ver com esta frase de Bauman que agora retomo: “ Tentamos substituir o desejo e a necessidade de amar e de ser amado, por relações de consumo de satisfação imediata”. Nós temos uma multiplicidade de relações, hoje em dia, que são superficiais comparadas com antigamente em que as pessoas tinham algumas, poucas, relações profundas. As pessoas davam-se com poucas pessoas, viviam em meios relativamente pequenos, deslocavam-se relativamente pouco, claro que em comparação connosco na sociedade de hoje, em que existe uma multiplicidade de relações, de um modo geral, como se disse, superficiais, de certa forma não aprofundadas neste sentido do criar relações com outros significativos.
Continuando nesta sociedade, vou agora centrar-me naquilo que podemos considerar ou que podem constituir aspectos problemáticos desta sociedade. Por um lado, é a questão do risco. Há autores e teorias sobre o facto de, e é uma expressão hoje em dia aceite, vivermos na sociedade do risco. A própria sociedade, no seu funcionamento, o próprio desenvolvimento social cria riscos que são incontroláveis.
Pensem, por exemplo, na questão dos riscos alimentares, dos medicamentos, dos nucleares, nesse tipo de questões que se discutem. Há também a questão do princípio da precaução, do evitar, mas do precisar. Por outro lado, os técnicos dizem que não há riscos, que se consegue resolver, que se enterram, por exemplo, os resíduos de forma completamente segura, mas afinal, passadas umas décadas aquilo não era seguro e começou a verter…
A todos os níveis, e no dia-a-dia, também nós vivemos numa sociedade de risco, o caso da condução automóvel, para não dar um exemplo mais prosaico como uma pessoa ficar fechada num elevador. Vivemos numa sociedade que por um lado funciona com os peritos, com a técnica e por outro o seu funcionamento vai obviamente criar riscos que em grande medida são incontroláveis, ou se desconhece a capacidade de controlo. É mais ou menos isto que acontece.
Vivemos numa sociedade que também é problemática no domínio da concentração urbana, como já falei mais atrás, pois gera a segregação urbana. Dentro das grandes cidades, dos grandes meios cosmopolitas que juntam uma série de pessoas há uma forte segregação entre os privilegiados e os excluídos, os dos subúrbios. Pode ver-se, normalmente até em termos geográficos, a existência das zonas centrais e dos subúrbios, embora nestas questões da geografia urbana nem sempre é o centro e o que está à volta. Em termos de imagem, vejamos, por exemplo, nesta zona onde estamos, a Boavista, e as zonas dos arredores mais próximas da circunvalação onde a Câmara há umas décadas construiu bairros sociais, a forma como cada uma destas zonas vive em círculo fechado. Nem as pessoas que não vivem nos bairros sociais lá vão, e os bairros não têm vedação física, nada que impeça as pessoas de ir, mas as pessoas que não vivem lá não vão lá dentro, assim como quem vive nos bairros sociais, nas ilhas, nos subúrbios também, por norma, não vai às outras zonas da cidade. Aparentemente porque não têm lá que fazer, na realidade provavelmente porque se sentem lá tão mal como os dessa zona se sentem quando vão a um bairro social e se sentem rodeados por todos aqueles prédios, aquelas janelas, as pessoas a olhar. Deixa de se saber estar, as coisas deixam de funcionar com a normalidade que funcionam no mundo de cada um.
Depois, há também todas as questões que têm a ver com a exclusão de determinados grupos do poder económico, não estou a falar de poderio económico, mas sim do ter acesso a algum poder económico, seja por via do trabalho, seja pela via dos rendimentos mínimos de inserção, mecanismos estes que a sociedade aplica por reconhecer que além de determinado limite de ausência de meios económicos, as pessoas deixam de ter capacidade de mobilidade, de ter capacidade para se orientar neste tipo de sociedade. As pessoas que não têm um mínimo de dinheiro, por exemplo, deixam de poder sair da zona onde vivem, de poder procurar emprego, de entrar em contacto com outros. É pois difícil a todos os níveis tudo quanto é mobilidade no sentido de tornar possível a saída da situação de exclusão em que se encontram. Torna-se uma impossibilidade, até porque psicologicamente se cria um estado de resignação. Este problema da exclusão está muito ligado a esta questão da resignação das pessoas à sua situação.
Há também a exclusão de pessoas por categorias, que têm a ver com o envelhecimento da sociedade, a desertificação do interior e do isolamento. Há, portanto, categorias de pessoas mais excluídas, havendo também as minorias, sejam elas étnicas, ou de outros tipos. Sublinharia as étnicas e as minorias, não pela questão do número em si, mas sim pela questão do poder, da forma de inserção, da forma de vida na sociedade - as pessoas que têm determinado tipo de limitações, físicas, intelectuais ou outras. Por exemplo, nesta sala onde estamos, qualquer pessoa que viva em cadeira de rodas teria de subir ao colo. Este problema não é apenas desta sala, deve ser quase da totalidade do território português.
Face a este contexto, face a este tipo de sociedade, qual é a minha perspectiva sobre a profissão de animador sociocultural? Existe para quê? Para fazer o quê? Que tipo de formação queremos dar a essas pessoas?
A primeira coisa que quero dizer é que acho que só se aprende fazendo e só se aprende vivendo e, portanto, para uma profissão que quer preparar as pessoas para animar grupos ou indivíduos, enfim, para animar outros, considero que a formação que temos que lhes dar e a forma de a organizar, tem de ser uma formação em que os animemos a eles próprios. Não pode ser a meu ver, nunca, porque não tem nenhuma possibilidade de êxito uma formação para uma profissão do tipo animador sociocultural, em que uma pessoa ou várias pessoas ensinam e outros aprendem.
Com isto não quero dizer que não haja momentos em que isso não aconteça, como neste momento, em que uma pessoa fala e a outras ouvem. Isso é uma coisa, todos nós podemos ter, e os professores têm obrigação de ter conhecimento que podem sintetizar e que podem organizar para ajudar os outros (alunos) a pensar e a organizar as suas próprias ideias. O que não pode acontecer é ficar-se por aí, tem que ter ao nível do debate e do diálogo características muito próprias no sentido daquilo que é a animação, no sentido de ser animado, de ser criativo, de estimular a curiosidade, o espírito crítico, a reflexão, e depois também treinar as formas de fazer.
As escolas que oferecem estes cursos devem ser escolas que aguentem com a perturbação que necessariamente o ter um curso de animação sociocultural deve representar na escola. Quando digo perturbação não são problemas, o que não quer dizer que eles também não existam, porque nós depois criamos problemas. Não é fácil a uma escola e tanto quanto maior ela for, provavelmente, ter que “aguentar” com uma turma que por exemplo, está com alguma regularidade a pedir para ir para lá trabalhar ao Sábado ou ao Domingo, ou que pede para fazer uma reunião com pessoas da comunidade num dia à noite ou que quer enfeitar o átrio da entrada, que quer fazer provocações nas outras turmas sobre debates ou outras coisas. Na minha óptica, acho que as turmas dos cursos de animadores socioculturais têm que fazer isto. Têm que experimentar na comunidade em que vivem e que é a comunidade em que se insere a escola. Mas antes disso, os alunos vivem numa comunidade que é a escola e portanto, a minha perspectiva sobre a formação sociocultural incide de facto na animação. Animação desta sociedade conformista, no sentido de que há pouco falei em sociedade domesticada, ou seja, todos somos tranquilos e calmos e estamos bem e aparentemente não há problemas nenhuns, quando muitas vezes há sobre muitas questões coisas não ditas e que mais tarde vão criar conflitos. Coisas em que as pessoas não estão de acordo, situações que as pessoas se habituaram a viver rotineiramente, mas sobre as quais não pensam e parece que não têm opinião até ao dia em que depois há um problema na escola, como por exemplo aquela situação da homossexualidade entre duas alunas numa escola em Gaia, o ano passado. E é assim que de repente vêm as ideias todas de chofre, embaralhadas, em confusão e em batalha, porque são assuntos que estão na sociedade de hoje, temas da sociedade que vemos na televisão, que eventualmente lemos nos jornais, que ouvimos falar em campanhas políticas mas sobre as quais nós não debatemos, não falamos, não dialogamos, a não ser eventualmente com os nossos amigos, três ou quatro, ou com a família, com pessoas com quem à partida estamos de acordo. Normalmente é isto.
Criar oportunidades de diálogo e de debate sobre os temas que atravessam a sociedade e que são significativos para as pessoas proporcionar essas oportunidades de discussão contribuindo para que progressivamente as pessoas ganhem uma consciência mais crítica, sejam mais reflexivas relativamente a essas questões. É isto que a meu ver está na base do que é a profissão de animador sociocultural, é fazer com que as pessoas sejam menos passivas, menos consumidores, que é talvez a característica mais marcante de cada um nesta sociedade. O que se espera de um animador é que nos torne menos passivos, que nos tire da atitude de consumo do que nos dão e que nos transforme em pessoas com atitudes criativas, críticas, de querer experimentar, realizar experiências novas. Era neste sentido que eu dizia, há pouco, que venham criar perturbação. Não é que nos venham entreter, que nos venham dar mais do mesmo, que nos venham dar mais espectáculos para consumir.
Não é isso que é necessário. Nem o animador sociocultural existe para isso. Pode sim fazer recurso às linguagens artísticas, pode trazer concertos de música, pode estar na base da organização de muitos espectáculos, mas estes são um meio para, não são em si a função do animador.
É importante ter em conta esta ideia primeira que é o profissional de animação sociocultural e a sua própria formação duas coisas que estão intimamente ligadas.
O animador sociocultural deve ser um agente, um actor da animação na sociedade, no sentido que já se disse, não alguém que nos dá mais actividades para nós consumirmos, para nos distrairmos, mas sim alguém que se implica na construção de algo e que nos vai também implicar na construção de algo. Seja essa construção, por exemplo, um debate, um diálogo, como o que vamos hoje aqui a fazer, e que pode ser muito interessante, contribuindo muito para cada um de nós, mas o mais importante, se isso for assim, é que depois muitos de nós fossemos nas nossas escolas provocar debates que continuem este, ou realizar workshops ou outra coisa qualquer consoante as linguagens que cada um domine melhor, para melhor ser capaz de transmitir, expressar para os outros aquilo que aprendemos, e que vamos transmitir que apreendemos, que experimentamos.
É nesta dialéctica entre o diálogo por palavras e o diálogo das palavras com as outras actividades e, aí sim, as linguagens criativas, a música, o cinema, a fotografia, o teatro e por aí fora, são fundamentais. Contudo, atenção, os animadores não são actores de teatro, não são artistas, embora possam sê-lo individualmente se quiserem, mas não é essa a característica da sua profissão. Esta profissão vai é ter que ter um conhecimento, uma atenção, uma informação sobre o que essas linguagens são, o que representam, sobre as potencialidades que elas têm para jogar com elas e com propostas sobre elas em contacto com outros grupos, com outras experiências para poder então animar o colectivo em que se insere.
Vou agora centrar-me nalguns tópicos para ficar tudo mais organizado.
1. Reconstrução do sentido de comunidade
Este aspecto é muito importante em termos sociológicos, em termos de ciência social. Discute-se, hoje, muito esta reconstrução do sentido de comunidade. Se pensarmos no que falámos há pouco sobre o tipo de sociedade em que vivemos, podemos perceber bem o que isto é, ao nível da
questão das relações, mas também ao que já disse sobre a democracia representativa, portanto, do sentirmos o poder como longínquo. Uma característica que é específica da sociedade portuguesa é aquilo a que se chama a falta de consciência cívica, de envolvimento em movimentos cívicos e isso faz parte, está ligado; isso integra esta noção de reconstruir o sentido de comunidade. É, portanto, as pessoas debaterem, as pessoas pensarem, reflectirem sobre aquilo que tem lugar nas suas vidas, sobre aquilo que se passa no seu quotidiano, sejam questões que se passam no seu local de vida, de trabalho, nas suas famílias seja das coisas que a televisão apresenta. Mas, portanto, irem além daquilo que é aquela atitude de apenas passivamente escutar ou ouvir e pensar, passando para uma atitude de procurar mais informação, e isso pode ser feito de muitas formas, pode ser procurá-la onde ela está escrita, por outros meios, das tais linguagens, de que falei atrás, pode ser ir procurá-la num debate com outras pessoas, organizando associações para tratar de determinado assunto, seja por exemplo, o que se está a passar agora com a reestruturação das carreiras da STCP, que tem gerado movimentos mais ou menos organizados que surgem em determinados momentos e acho que uma escola de animadores socioculturais que esteja a funcionar aqui no Porto deveria vir para a rua com os seus alunos perceber o que é que se passa nesses movimentos. Como falam as pessoas sobre isso, que ideias têm, que informação, se estão organizadas se não, como pensam resolver, perceber como funcionam os grupos se mais ou menos espontaneamente se há outros por trás que os estão a ajudar a criar aquela capacidade de mobilização, se aquele movimento vai continuar, como é que é a resposta do poder e por aí fora. Este tipo de acção na rua pode ajudar os alunos a treinar a capacidade, que é importante, de ajudar as pessoas a desenvolverem a capacidade de, de certa forma, assumir poder na sua vida quotidiana. Poder ao nível do poder fazer escolhas, de participar nas decisões, controlar aquilo que se passa na nossa cidade, no nosso local de trabalho, caminharmos portanto, no sentido duma democracia maior, em que somos parte dela e não estamos à espera que sejam os outros que sejam democratas, e façam tudo a contar com a forma como cada um quer que seja feito, ainda que individualmente ninguém exprima como é que quer que seja feito. Digamos, é ultrapassar, quebrar esta característica da passividade que depois espera sempre que sejam os outros a resolver os problemas.
É a este nível que falo do sentido da reconstrução da comunidade, do aumento da democracia, de experienciar a democracia, ao nível dessa formação da consciência.
Depois, há aspectos de que alguns autores também falam, das emergências emancipatórias, aspectos da sociedade que de certa forma estão a emergir e vão emergindo e a nossa sociedade está em mudança permanente e acelerada e há vários aspectos que estão sempre a emergir. Por exemplo, a questão das discussões da homossexualidade já passou para a discussão sobre o casamento entre homossexuais, as discussões sobre multiculturalidade neste momento em Portugal coloca-se muito ao nível de outros cidadãos de outros países que vêm para cá e que estão a fazer aumentar imenso a imigração. Mas também há emigração de portugueses para o estrangeiro. Há muitos temas. Há associações de emigrantes que se´estão a criar, há movimentos ao nível da saúde, por causa das maternidades que estão a fechar, dos hospitais, das urgências. Tudo isto são aspectos que vão emergindo e que estão sempre a emergir na nossa sociedade em relação aos quais podemos considerar que podem funcionar como emancipatórios no sentido da emancipação da tal consciência, dessa forma de estar passiva, e portanto, das pessoas estarem progressivamente em relação a vários aspectos a procurar tomar poder, procurar controlar o tal poder que existe das pessoas que têm o dever, a obrigação, por exemplo, o Ministério da Saúde de organizar o sistema de saúde. Nós exigimos isso: que organizem e que pensem bem; mas isso não quer dizer que lhes entreguemos a bola para a mão e que façam tudo sozinhos e o que fizerem está bem feito. Não, isto quer dizer que nós também queremos que o Ministério da Saúde organize articulações com a população, com os movimentos de cidadãos, com as autarquias, com os representantes dos sindicatos, seja a que níveis for, que as pessoas se organizem para terem um papel activo, para terem voz, para terem posição. Há outros países que têm fóruns a nível da saúde com cidadão que se oferecem para os constituir debatendo assuntos desta área, havendo legislação que lhes dá determinado tipo de poderes de acesso a documentos, de fazer relatórios que têm obrigatoriamente de ser lidos, comentados e respondidos.
2. Este tipo de trabalho faz-se numa pedagogia com os outros e não para os outros. A grande questão é o diálogo com os outros. Não é serem pessoas que sabem o que dizem e trabalham para os outros. Isto aplica-se ao nível da formação dos animadores socioculturais, mas fundamentalmente como treino daquilo que depois têm de fazer. Eles não vão para uma colectividade, uma autarquia, uma escola, seja para onde for, não vão para lá trabalhar apara as pessoas; não vão para fazer um programa cultural, não vão para uma colectividade para organizar um programa de actividades muito bonito. Vão para lá para conseguir trabalhar com as pessoas, para conseguir conquistar pessoas da comunidade para trabalhar com elas, vão no sentido de tentar animar para que surjam grupos na comunidade, eventualmente um grupo
que faça um jorna, um grupo que faça uma reunião de mães com crianças recém nascidas ou de pais ou um workshop sobre determinado tema, etc.. Ou seja: os animadores socioculturais vão animar para que sujam actividades, apoiando-as e alimentando-as a vários níveis com os diferentes grupos que surjam.
Só para situar duas ou três ideias que já disse e uma ou outra que não foi dita.
Fundamentalmente a ideia de que um animador sociocultural não é um técnico de uma actividade artística e muitas vezes há essa confusão. A ideia não é que os animadores façam actividades para os outros, mas sim que façam uma animação no sentido de transformarem as pessoas com quem trabalham em actores daquilo que podem, que querem experimentar e provocar esse tipo de atitude que dá azo à criatividade, que é fazer com que as pessoas saiam duma posição passiva para uma posição crítica em relação ao mundo, de experimentar projectos, de experimentar relações novas, de experimentar trabalhar de uma certa forma as coisas com que vivemos no quotidiano. Muito centrado na relação entre as pessoas, na discussão, no debate e nos grupos.
A outra ideia é que a formação para os animadores socioculturais, e isto parece-me fundamental, tem que ser uma formação em que já se construam pessoas nessa atitude; não pessoas que são formadas numa atitude passiva que depois se tornam capazes de dinamizar os outros para uma atitude activa, mais criativa e mais crítica. Os próprios estudantes devem ser “trabalhados” no sentido deles próprios experimentarem, na sua pele, no seu corpo, na sua forma de estar coisas tão simples como ser capaz de falar em público, ser capaz de intervir em diversas situações, não adoptando atitudes passivas por acanhamento.
É neste sentido que vejo como muito importante nestes cursos a área das expressões corporal, dramática, musical, não para criar músicas, artistas de teatro ou pessoas capazes de fazerem dramatizações, mas sim para criarem a oportunidade das pessoas conhecerem melhor o seu corpo, tanto as suas limitações como as suas possibilidades e saberem usá-lo de uma forma expressiva. Através do nosso corpo, transmitimos entusiasmo, dor, sofrimento ou vontade de fazer coisas, alegria e isso tudo é que as áreas das expressões num curso destes devem treinar e devem ajudar as pessoas, por um lado a confrontar-se e a perceber isso em si próprias, por outro lado e ser capaz de utilizar e de saber depois recorrer a isso no trabalho com as outras pessoas.
Augusto Boal “Teatro do Oprimido” têm muitos jogos, muita informação que nos ajudam a fazer experiências da relação de uns com os outros e da relação connosco próprios e que aumentam muito a possibilidade de utilizar o corpo como potencialidade expressiva. Outra área que acho também muito importante na formação é tudo que tem que ver com o conhecimento de experiências de outros e hoje seja através da Internet seja criando parcerias com outras escolas, com associações… vivenciando estas experiências de trocas e de partilhas enquanto estudantes para que depois enquanto que profissionais de animação sociocultural as possam promover com os outros com quem trabalham.

Sessão Temática 6
“Animação Sociocultural”
Maria Luísa Ferreira da Silva
Professora Auxiliar com Agregação da Universidade Aberta
Transcrição da comunicação

uma doença ou alguns modos de se ser humano. a esquizofrenia em diálogo.

2008-04-01T16:26:00.002Z

-Costumas chorar?
- Sim. De vez em quando.
- E tu?

2008-03-28T18:25:00.002Z

Mais cedo ou mais tarde

o silêncio virá

perguntar por ti.

Albano Martins

Dies ist der morgen danachUnd meine seele liegt brach.
Lacrimosa

A tristeza lê-se sente-se (ouve-se?) em todas as línguas.

E eu não gosto.

na noite de ontem

2008-03-27T14:24:00.007Z

talvez o mel que pus dentro da chávena de chá - flor de laranjeira - torne mais doce e acalme esta ansiedade. sempre tão frequente perante mudanças, tão frequente perante os desafios (como muitos lhe chamam) e perante osbtáculos: sempre tão difíceis de ultrapassar mas que se prevêm compensadores. mas depois?...

... talvez as palavras-dentro-d'aquelivr'aliquieto...

tragam a salvação ao dia monótono de hoje.

e o vício do desajustamento tem cura?

vou dissecar estudos sobre suicídio até que os olhos me ardam.

(e trabalhar na prevenção do suicídio?)

para quê contrariar a m(inha)ãe-natureza?

Ontem fui eu.

Mas com remorsos de não ser sempre.

andrea

férias de si próprias

2008-03-19T11:47:00.003Z

O outro lado permite ver melhor. A simples mudança de cadeira, de frente para mim, observo a parede, a planta peganhenta - morta antes de morrer - e doente, os objectos desarrumados, a luz do meio-dia infiltrada no vidro aquecido, sentada de frente para mim, a roer memórias através dos dedos...

Já cheira a primavera. Queria ir de férias para longe. Não para longe de mim mas para ficar ainda mais próxima. Ao ainda não ser possível... adio a gratificação que me saberá mil vezes melhor, um dia, em breve...

... andrea

"Detesto a mania pós-moderna das viagens e gente que não pode estar quieta. A meu ver, esta moda que tantos pensam ser sinal de sofisticação só revela almas inquietas, que não se suportam a si mesmas e mudam constantemente de sítio no desespero de fazerem férias de si próprias, que é afinal aquilo que sem saber procuram".

É este o destaque do artigo do Professor Luís Fernandes no Público de hoje. Ressalvando o perigo das generalizações, há muito de justificado na sua preocupação. Certas pessoas "investem" mundo fora a todo o gás, apenas para coleccionarem o que Bourdieu apelidou de capital cultural. Não conhecem gentes e sítios, afloram-nos distraídos e guardam-nos - como afirma o Luís - nas máquinas digitais. Sou suspeito. Com a idade, cada vez mais me encanta aprofundar recantos favoritos e, por cá, o sossego de Cantelães não desperta angústia, antes empurra para viagens interiores. Reconfortantes ou dolorosas, nunca monótonas. No Liceu recordo qualquer coisa acerca de umas partículas cujo movimento não produzia resultados práticos, penso que o tinham crismado de agitação browniana. (Vocês me corrigirão.) Às vezes somos assim - aceleramos com desespero, não em fuga da BT, mas de nós próprios. Ou, em alternativa, buscando-nos por todo o lado menos cá dentro.

Júlio Machado Vaz

2008-03-07T12:02:00.000Z

Já não te amo como no primeiro dia. Já não te amo.No entanto continuam em volta dos teus olhos, sempre, estas imensidades que rodeiam o olhar e esta existência que te anima no sono.Continua também esta exaltação que me vem por não saber o que fazer disto, deste conhecimento que tenho dos teus olhos, das imensidades que os teus olhos exploram, por não saber o que escrever sobre isso, o que dizer, e o que mostrar da sua insignificância original. Disso, sei apenas o seguinte: que já não posso fazer nada a não ser suportar esta exaltação a propósito de alguém que estava ali, de alguém que não sabia que vivia e de quem eu não sabia que vivia, de alguém que não sabia viver dizia-te eu, e de mim que o sabia e que não sabia que fazer disso, desse conhecimento da vida que ele vivia, e que também não sabia que fazer de mim.Dizem que o tempo do pleno verão já se anuncia, é possível. Não sei. Que as rosas já ali estão, no fundo do parque. Que às vezes não são vistas por ninguém durante o tempo da sua vida e que ficam assim ali no seu perfume esquartejadas durante alguns dias e que depois se deixam cair. Nunca vistas por esta mulher solitária que esquece. Nunca vistas por mim, morrem.Estou num amor entre viver e morrer. É através desta ausência do teu sentimento que reencontro a tua qualidade, essa, precisamente, de me agradares. Penso que apenas me interessa que a vida não te deixe, outra coisa não, o desenvolvimento da tua vida deixa-me indiferente, não pode ensinar-me nada sobre ti, só pode tornar-me a morte mais próxima, mais admissível, sim, desejável. É assim que permaneces face a mim, na doçura, numa provocação constante, inocente, impenetrável.

E tu não sabes.

Marguerite Duras

2008-03-04T15:53:00.009Z

acidez
do Lat. aciditia

Antevera saborear a acidez de todos os corpos de mulheres antes de morrer.

Palato genial e decifrador exímio.

Saboreara, sem se distrair um único segundo, todas as texturas e delícias carnais, sem se perder com a frieza das jóias envoltas em pescoços sedentos de morder. Fora exemplar. Nunca o odor das ruas estreitas e dos moribundos o confundira. Saboreou sempre de forma única, o que nunca nenhum soube saborear. Atraí-a as presas com o seu porte vigoroso, cortesia nos gestos, rijeza dele. Borboletear da sua língua. Seduzia-as num ápice. Num piscar de olhos.
A maioria procura um homem confiante, imprevisível, atencioso.

Menos ela.

Nem um trocar de olhos. Antes procura, nos acontecimentos históricos, o fundamento de tanta depravação! Será o difícil o mais prazeroso, quando alcançado? E, assim, nunca entregou a sua silhueta - demasiado atraente – a nenhum saboreador de acidezes. Era ela a acidez. Pois a doçura fácil não a agradava. Por isso, passava o seu tempo ausente de superficialidades e contrariava qualquer sensação corporal além do que permitira fazer-se sentir. Era uma solitária, remexia os baús em que tinha deixado a alma, esperançada de um fim feliz e não encontrava nada, a não ser o caderno de capa vermelha em que guardara a colecção de flores secas.
Volta a si, opta por ir caminhar, a noite é protectora. E hoje tanto frio. Assim que começa a cair, a noite transforma os objectos, manto cego que se apodera das estrelas e faz amizade com a lua, com os morcegos e sangue, para pousar em todos os corpos como um desejo indomável. Tem os lábios carnudos. Tão carnudos de perfeitos, que se pudesse beijá-los nunca mais os desprenderia. Come frutos vermelhos e não se vê distinção entre ambos. Beijara uma vez. E bastou para saber a que sabiam os lábios. Esquiva como um gato independente. Indómita mulher. Sabia (e gostava) de estar consigo. Aniquilara qualquer compromisso com o desconhecido. Todo e qualquer desejo avassalador estavam sob controlo...

Nas ruas estreitas, de cheiros nauseabundos, o provocador de corpos devorava cada grito arrepiante, numa roda-viva de conquistas - insatisfeito-nato - buscava o mais mortífero veneno, sorvia-o como um ávido predador, brotando da sua pele as secreções das mulheres, dos movimentos lentos, de todas as valsas eróticas. Pérfidos manjares... Na época de chuvas que limpavam as ruas inundadas de podridão.
E que importavam as outras, se era a ela que sorria?
Cortejara-a a um ritmo perfeito, de lento. E nem uma palavra. Nem um olhar. O que antes lhe dava prazer desaparecera na previsibilidade de qualquer corpo. Repetia, incessantemente, o que sentiu outrora. Que mais procurava? A que mundo ansiava chegar?
Por vezes, sentia-se vivo.
E a mulher solitária, continuava à chuva. Passos envergonhados perto do bordel, bastava-lhe isso para que pudesse sentir prazer. Um prazer estranho… Pecava entre si e consigo, não partilhava com ninguém. Tapava o cabelo com um lenço, o rosto baixo em direcção ao chão, escutava escondida e fugia de imediato. Bastava-lhe passar por ali.
Gostavam, ambos, de saborear. “sem peso da solidão reflectida no outro…”
Ambos procuravam a acidez dos arrepios alheios. Sem nunca se cruzarem. Sem sequer preverem que um acaso os iria apresentar.
Apresentou. E acabou,
“Porque os amores felizes se vão tornando ácidos”.

andrea

2008-02-29T20:22:00.000Z

...

olhas para ela da mesma forma que eu olho para ti

....

2008-02-22T16:34:00.005Z

Arte…

O véu é turquesa, cor ciano opaca, azul céu, contraste de magenta luz azul e vermelha, cor de castiçal e velas acesas.
O véu organiza-te neste quadro, tens cabelos rios findos em mar vermelho e opacidade de águas turbulentas. A recusa nos teus gestos, realça-te a beleza que me faz amar-te. Uma recusa é uma evidência. Comunicas comigo -afastando-me,

Ficarei mais lúcido, se me recusas?

Eu…

Faço parte desta massa amorfa. Tenho a cara amarelada e cabelos cinzentos, visto-me de castanho-escuro. E a minha voz? Arrasta-se sem verdades.
Voltemos ao início.
O dia não começou como previsto.
Trabalho por turnos.
Durmo quando o sol teima em entrar - invasor inoportuno - pelas janelas que, quase sempre, deixam passar uma réstia de luz. Soletro palavras-palavrinhas, logo pela manhã, falinhas de que nada me valem.
Tenho o vício do desajustamento, que se revela, com o tempo, como a única forma de me ajustar neste encaixe imperfeito - mas o único – que encontro para mim.
Vivo insatisfeito. É tão forte o meu inconformismo. Irrito-me mas não faço nada para mudar.
Qual o meu lugar?
Unicamente assisto, passivo. Vejo as multidões, pessoas apáticas, insípidas e de coração preso à merda das suas vidinhas, egoístas inveterados e sem cura.

Arte…tu
Vê-se tão bem quem joga com tudo o que é

E quando não se vê?
És. Mas não se vê.
Ou não vês?

Eu

Passo despercebido, é tão mais fácil. Basta acenar com o olhar. Um esgar invejoso. Já nem sorrio. Disfarço. É simples.

(…)

Tu… arte

Olho-te,
Neste quadro,
recolho mais uma imagem de ti,

- a que não queria -
essa recolha destabiliza-me,
acrescenta outras expressões
de ti
para ela

Eu…

Quero rasgar-te por completo sem te queimar.
Rasgar-te

entregar-te.
Docemente.
Servir-te ao desprezo,

- como que um ódio -

embrulhado em mirtilos e uma rodela de laranja.
Que belo degusto.

O meu lugar não é aqui. . .

Terei de me confrontar, mais quantas vezes, com esta insatisfação? Para perceber que não é realmente por aqui?
Reincide
Repete
Reincide
E obrigo-me a gostar
Reajusto-me ao que não sou

deixo de ser.

Por vezes finjo que vale a pena.

Tu
Ema,

diz-me.

Como se inventa o amor?

Ema…
de cabelos ruivos, envoltos por um véu azul-turquesa, de olhar límpido e calmo...
És tão transparente que te aniquilas a ti própria.

Ema...
Quero amar-te.

andrea

as palavras nascem de um lugar misterioso... dizes-me

2008-02-21T19:49:00.000Z

"É curioso ver que quase todos os homens de grande valor têm maneiras simples; e que quase sempre as maneiras simples são tomadas como indício de pouco valor"

Leopardi, Giacomo

menina limão e dias que correm

2008-02-20T19:42:00.002Z

Tenho uma tristeza redonda mas incontornável. Carrego-a. A maior parte do tempo carrega-me ela a mim. Tenho-lhe, por isso, a estima do bicho abraçado pela própria toca. Não devemos desprezar o que nos acolhe nos braços sem reservas. Eu não penso se gosto dela, não é equacionável. Vejo a forma como se mantém intacta pelas estações, como escarnece das árvores que se renovam. A minha tristeza não se atira ao chão como as folhas, não se despega da pele quando tomo banho – antes me turva a água como me turva os olhos. Soube-lhe o travo desde o início, veio traindo a saliva ao primeiro beijo. Às vezes a tristeza passa dos meus fluidos para os teus e fecunda-te. É mais perigosa que o teu esperma. Não te enganes com os meus beijos, repara antes nos meus olhos. Tenho uma tristeza fotogénica. Uma amiga viu-me o rosto impresso e disse é este o teu olhar triste. É uma tristeza invejável. Mais verdadeira que muitas entregas de corpos na imprecisão da madrugada.

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A certa altura, a Susana encontrou o amor da vida dela. Foi a maior libertação que poderia alguma vez sentir. Agora, podia concentrar-se em encontrar a pessoa com quem passar o resto da vida. Porque são sempre pessoas diferentes. E nunca resulta pelas razões mais estúpidas. Porque é a velha história dos opostos. E o amor da vida é sempre demasiado oposto. Demasiado arrancado do coração.
A Susana, como todos nós, amou demasiado o amor da vida dela. Perdeu demasiado tempo a sonhar, a achar que ia durar para sempre. Perdeu demasiado tempo a dar demasiado de si. O amor da vida tem esta coisa dos demasiados que na altura parece sempre tão perfeito, mas apenas porque não vemos a condenação no fim da estrada. Parecendo que não, o simples facto de se achar que é para sempre estraga tudo, sempre. Porque o amor da vida surge sempre na altura que achamos que mais estávamos a precisar, quando ainda acreditamos incondicionalmente no amor e na paixão e nos sonhos a dois. O amor da vida ainda não tem a maturidade de nos deixar abandonados. O amor da vida é um embate a cem quilómetros por hora contra uma parede, com tudo de espectacular e doloroso que há nisso.
O amor da vida é explosões, prédios a cair, gritos, lágrimas, é música tresloucada em volumes impróprios. São corações a bater demasiado depressa, são demasiadas coisas, demasiado ao mesmo tempo. Tudo muito, em muito. E de repente, acaba. O amor da vida é sempre uma história mal acabada que nunca chega a acabar-se, apenas se esquece. E faz tremer se por acaso se reencontra.
O amor da vida é o das coisas grandes, das coisas pequenas que parecem grandes.
O amor de uma vida não. É tudo aos poucos, não fosse o medo de sermos abandonados de novo. O amor de uma vida não o procuramos, aparece quando não esperamos. É maduro e feito de silêncios sorridentes. É um dia de cada vez. O amor de uma vida surpreende-nos a meio da noite. O amor de uma vida sabe o que dizer, até porque quase sempre compreende realmente o que pensamos e dizemos e vivemos. O amor de uma vida completa-nos, conhece-nos, gosta dos nossos defeitos. Faz por nós aquilo que mais ninguém faria.
A Susana tem oitenta e três anos, ainda está à espera.
http://diasquecorrem.blogspot.com/