Sublinho com a caneta em luta contra os grãos de areia - fenómeno exclusivo - um acaso único, espero impaciente que a esfera perca a vergonha, munindo-se de armas e tinta e contra o atrito do papel beje, e avance por ali fora. Começa o típico choro, só que desta vez rodeado de muita areia. Haverá vida mais perfeita? Não acredito.
O amante da escrita deixou marcas aqui, de lado esquerda e direita: "quantos, do que sou eu, fazem amor? Porque motivo me torno outro quando o tempo muda? O que espera ele? POR QUEM ESPERA ELE?"

Parou de escrever para continuar a leitura

(tal como o fumador compulsivo que deixa de mastigar e na quinta garfada pára para inalar o veneno que o mata)

sob a desculpa de que está cheio

(de si)

por isso permanece sob a desculpa de que está cheio

(da vida que não-se-atreve-esforça-sequer-a-mudar)

e permanece sob a desculpa de que, se parar de comer, essa pausa lhe dá fôlego (mentira)

Concretizando

(hoje li esta palavra nos apontamentos da faculdade que "concretizava" as formas de alcançar uma vida plena)

por isso permanece na repetida desculpa de que está iminentemente cheio de

( dormir virado de costas a somar silêncios

de não saber dizer-não

ou cuspir para a valeta)

não amar

e tão vazio de tudo

não há espaço para mais (nada)