simplesmente perfeito... NUNO JÚDICE

JOGO
Eu, sabendo que te amo,

E como as coisas do amor são difíceis,

Preparo em silêncio a mesa

do jogo,estendo as peças

sobre o tabuleiro,disponho os lugares

necessários para que tudo

comece: as cadeiras

uma em frente da outra, embora saiba

que as mãos não se podem tocar,

e que para além das dificuldades,

hesitações, recuos

ou avanços possíveis, só os olhos

transportam, talvez uma hipótese

de entendimento. É então que chegas,

e como se um vento do norte

entrasse por uma janela aberta,

o jogo inteiro voa pelos ares,

o frio enche-te os olhos de lágrimas,

e empurras-me para dentro, onde

o fogo consome o que resta

do nosso quebra-cabeças.

POEMA

Podemos falar dos sentimentos, descrever

as impressões que nos ameaçam, e revelar o vazio

que se descobre na ausência um do outro: nada,

porém, é tão inquietante como a dúvida,

o não saber de ti, ouvir o desânimo na tua voz,

agora que a tarde começa a descer e, com ela,

todas as sombras da alma.É verdade que o amor não é

apenas um registo de memórias. É no presente

que temos de o encontrar:aí, onde a tua imagem

se tornou mais real do que tu própria,

mesmo que nada te substitua.Então, é

porque as palavras são supérfluas; mas como viver

sem elas? Como encontrar outra forma de te dizer

que o amor é esta coisa tão estranha, dar o que nunca

se poderá ter, e ter o que está condenado

a perder-se? A não ser que guardemos dentro de nós,

num canto de um e outro a que só nós chegamos,

sabendo que esse pouco que nos pertence é

tudo o que cabe neste sentimento.

PRINCIPIOS

Podíamos saber um pouco mais

da morte. Mas não seria isso que nos faria

ter vontade de morrer mais

depressa.

Podíamos saber um pouco mais

da vida. Talvez não precisássemos de viver

tanto, quando só o que é preciso é saber

que temos de viver.

Podíamos saber um pouco mais

do amor. Mas não seria isso que nos faria deixar

de amar ao saber exactamente o que é o amor, ou

amar mais ainda ao descobrir que, mesmo assim, nada

sabemos do amor

Uma Explicação simbólica

Mas de onde vem a consciência do tempo, ou

o sentimento que determina a mais imprecisa das nossa

semoções? Refiro-me ao amor; mas

é a morte, que lhe está ligada, que obriga aque eu deseje a tua presença – ó flor mais viva desta

natureza morta. então, sei que o meu horizonte

é amanhã, definido pela linha exacta

que os teus dedos traçam entre mim e ti. Porém, no banco

em que nos sentamos, ouvindo o rio que corre,

apesar do calor, as tuas palavras são como esta água: mansas

e frias, ou duras e quentes, o que depende das circunstâncias

e das estações.

O que pergunto, no entanto, é o que faz

a duração do amor? E a resposta que dou tem a ver

com as próprias variações da alma. O que eu sei é

que ele é imprevisível como a própria cor dos teus olhos,

que depende das horas do dia; mas se a luz da tarde

perdura, e a tua voz declina com a ternura do poente,

é porque há uma explicação para a corrente das frases,

onde vejo as medusas da idade saírem do abismo do fundo

para a transparência vaga que os teus lábios me oferecem. Há

em tudo isto, um símbolo. E se a medusa pode ser

uma parte dele, a outra parte és tu que a conheces: o

caule partido numa divisão de tarefas, quando

ambos dividimos desejo e orações.

Agora, nada é mais simples do que isto. Encontramo-nos

a meio caminho. Pode ser que os dois pedaços do ramo

colem ; se isso não acontecer, porém, já nada pode mudar. O

que tem de colar são estas partes da alma que

trocámos um com o outro; e o símbolo é apenas aquilo

que, em cada um de nós, é

esse outro que guardamos.

FILOSOFIA

Mas que queremos da vida? É a vida? O

que se procura em cada segundo para se perder

em cada segundo? O tempo, assim, de nada

nos serve. Um dia, dando por nós próprios,

perguntamo-nos o que fizemos, por onde

andámos, que cidades e casas percorremos,

sem que uma resposta nos satisfaça. A

vida, então, limita-se a ser o que fez

de nós, sem que o tenhamos desejado, e

nada pode ser feito para voltar atás, nem

para restituir os passos trocados de

direcção, as frases evitadas no último

extremo, o olhar que se desviou quando

não devia. Ah, sim - e o amor? É isso

que queremos da vida? É verdade: cada um

dos abraços que se deram, contando cada

instante; o rosto lembrado no auge do

prazer, quando um súbito sol desponta

dos seus lábios; os cabelos presos nas

mãos, como se elas prendessem o feixe

da eternidade... Assim, a vida poderá

ter valido a pena. É o que fica: o que

nos foi dado e o que damos, sem que nada

nos obrigasse a dar ou a receber, o puro

gesto do acaso na mais absoluta das

obrigações.Então, volto a perguntar: que

outra coisa queremos da vida?

PEDRO, LEMBRANDO INÊS

Em que pensar, agora, senão em ti? Tu, que

me esvaziaste de coisas incertas, e trouxeste a

manhã da minha noite. É verdade que te podia

Dizer “ Como é mais fácil deixar que as coisas

não mudem, sermos o que sempre fomos, mudarmos

apenas dentro de nós próprios?” Mas ensinaste-me

a sermos dois; e a ser contigo aquilo que sou,

até sermos um apenas no amor que nos une,

contra a solidão que nos divide. Mas é isto o amor,

ver-te mesmo quando te não vejo, ouvir a tua

voz que abre as fontes de todos os rios, mesmo

ele que mal corria quando por ele passámos,

subindo a margem em que descobri o sentido

de irmos contra o tempo, para ganhar o tempo

que o tempo nos rouba. Como gosto, meu amor,

de chegar antes de ti para te ver chegar: com

a surpresa dos teus cabelos, e o teu rosto de água

fresca que eu bebo, com esta sede que não passa. Tu:

a primavera luminosa da minha expectativa,

a mais certa certeza de que gosto de ti, como

gostas de mim, até ao fim do mundo que me deste.

Ecloga
Sonhei contigo embora nenhum sonho

possa ter habitantes, tu a quem chamo

amor, cada ano pudesse trazer

um pouco mais de convicção a

esta palavra. É verdade o sonho

poderá ter feito com que, nesta

rarefacção de ambos, a tua presença se

impusesse - como se cada gesto

do poema te restituísse um corpo

que sinto ao dizer o teu nome,

confundindo os teus

lábios com o rebordo desta chávena

de café já frio. Então, bebo-o

de um trago o mesmo se pode fazer

ao amor, quando entre mim e tise instalou todo este espaço -

terra, água, nuvens, rios e

o lago obscuro do tempoque o inverno rouba à transparência

da fontes. É isto, porém, que

faz com que a solidão não seja mais

do que um lugar comum saber

que existes, aí, e estar contigo

mesmo que só o silêncio me

responda quando, uma vez mais

te chamo.