as pessoas morrem nunca partem de nós, eu separei-te

de mim, cortei-te-me. em cinemas imaginários filmados por

mãos iluminadas usei teu corpo. coloquei o deserto do teu

coração rente à minha boca. lavaram-me o desespero as

lágrimas que choravas no escuro. parti-te.

estou a fazer-te luto. desejei-te tanto.

discuti-te tanto

contigo. agora percebo que te atirei demais contra tantos

poemas.agora encontramo-nos. eu tenho de colar-te os restos

para conseguir ver-te para além do que trago molhado nos

olhos, acabou o passeio no meu jardim interior, pleno de estatuas

quebradas, as noites acabo sempre assim, abraçado ao rosto

restos da pedra, agradecendo-lhe as imagens.

Pedro Sena-Lino

Aceito a ordem

das coisas, a geometria

imposta do quarto?

Os objectos no

seu lugar de sempre,

a distância exactada cadeira à mesa,

do meiple à janela?

O sono do tapete?

O universo diário

do quarto alugado,

as molduras que

cercam, resguardam

naturezas mortas,

paisagens imóveis?

Aceito a minha vida?

Ou mexo no candeeiro,

desvio-o alguns centímetros

na mesa, altero

as relações das coisas,

afinal tão frágeis

que o simples desvio

dum objecto pode

romper o equilíbrio?

Pego no telefone

e grito ao primeiro

desconhecido: ouves-me?

Ou deixo tudo

tal como está,

medido, quieto

no rigor do quarto,

e eu hesitante

entre o soalho e o tecto?

Desloco o cinzeiro

sabendo que posso

matar mandarins,

provocar cataclismos,

fracturas, amores,

eclipses, sonhos,

com a ponta dum dedo?

Ou apago a lâmpada

eléctrica e entro

no mesmo torpor

que as flores do tapete,

a fruta dos quadros,

o frio, o bolor,

no chão, nas paredes,

o poema na mesa,

a mesa no espaço

do quarto comprado

mês a mês? Confundo

o aluguer e o tempo,

deixo-me serem cada milímetro,

em cada segundo,

do quarto, da vida,

o outro objecto

chamado inquilino?Ou desencadeio

a insurreição

mudando de sítio

o meiple, a cadeira,

mudando-me a mim?

Carlos de Oliveira

o vento traz a primavera na noite.

miguel gonçalves mendes: o mário tem medo da morte?

mário cesariny: sou capaz de ter, um bocadinho. não sei o que é. (ri) mas gostava de ter daquelas mortes boas... a gente deita-se para dormir e nunca mais acorda, isso é que é bom. mas tenho medo sobretudo da degradação física, isso sim! porque eu já sofro um bocadinho, vá lá, isso é que é muito chato, isso já é a morte a trabalhar, a trabalhar.a morte propriamente não existe. se morreu, morreu... é o momento! tens medo da morte tu?

O tempo aguarda na sala

Arquivo flores de esquecimento

....andrea

há o perigo de um grito lindíssimo quando andas assim comigo no invisível

(mário cesariny)

a clown smoking a cigarette; photo by peter hujar

eu sei que a loucura é um braço solitário sorrindo eternamente.

(mário henrique leiria)

Porque é que as pessoas (se as pensarmos em abstracto), se desencontram da sua natureza e se tornam feias e azedas, à medida que crescem? Porque, ao contrário da natureza, são escassas as vezes que aprendem com a experiência. Porque não querem? Não; porque a complexidade dos seus sentimentos e do seu pensamento é grande. E, enquanto a natureza metaboliza as diferenças em ciclos de tempo onde caberiam muitas gerações humanas, é raro que uma pessoa encontre quem transforme, num período circunscrito da sua vida, sofrimentos enquistados, sentimentos por legendar e pensamentos que, simplesmente, se intuíram, sem nunca se terem formulado.

«L’amour est par excellence ce qui fait être»,


«o amor é antes de mais aquilo que faz ser».

És encantador :)

No teu poema

Existe um verso em branco e sem medida

Um corpo que respira, um céu aberto

Janela debruçada para a vida

No teu poema

Existe a dor calada lá no fundo

O passo da coragem em casa escura

E aberta uma varanda para o mundo

Existe a noite

O riso e a voz refeita à luz do dia

A festa da Senhora d'Agonia e o cansaço

Do corpo que adormece em cama fria

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco a raiva e a luta

De quem cai ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte

No teu poema

Existe o grito e o eco da metralha

A dor que sei de cor mas não recito

E os sonos inquietos de quem fala

No teu poema

Existe um cantochão alentejano

A rua e o pregão de uma varina

E um barco assoprado a todo o pano

Existe um rio

O canto em vozes juntas, vezes certas

Canção de uma só letra e um só destino a embarcar

No cais da nova nau das descobertas

Existe um rio

A sina de quem nasce fraco ou forte

O risco a raiva e a luta

De quem cai ou que resiste

Que vence ou adormece antes da morte

No teu poema

Existe a esperança acesa atrás do mundo

Existe tudo mais que ainda me escapa

É um verso em branco à espera

Do futuro

José Luís Tinoco