Aceito a ordem

das coisas, a geometria

imposta do quarto?

Os objectos no

seu lugar de sempre,

a distância exactada cadeira à mesa,

do meiple à janela?

O sono do tapete?

O universo diário

do quarto alugado,

as molduras que

cercam, resguardam

naturezas mortas,

paisagens imóveis?

Aceito a minha vida?

Ou mexo no candeeiro,

desvio-o alguns centímetros

na mesa, altero

as relações das coisas,

afinal tão frágeis

que o simples desvio

dum objecto pode

romper o equilíbrio?

Pego no telefone

e grito ao primeiro

desconhecido: ouves-me?

Ou deixo tudo

tal como está,

medido, quieto

no rigor do quarto,

e eu hesitante

entre o soalho e o tecto?

Desloco o cinzeiro

sabendo que posso

matar mandarins,

provocar cataclismos,

fracturas, amores,

eclipses, sonhos,

com a ponta dum dedo?

Ou apago a lâmpada

eléctrica e entro

no mesmo torpor

que as flores do tapete,

a fruta dos quadros,

o frio, o bolor,

no chão, nas paredes,

o poema na mesa,

a mesa no espaço

do quarto comprado

mês a mês? Confundo

o aluguer e o tempo,

deixo-me serem cada milímetro,

em cada segundo,

do quarto, da vida,

o outro objecto

chamado inquilino?Ou desencadeio

a insurreição

mudando de sítio

o meiple, a cadeira,

mudando-me a mim?

Carlos de Oliveira