Podemos ficar sentados a noite inteira

à espera de um sinal que nunca chega,

podemos num desespero sem nome perder

o gosto de tudo, enquanto o eu permanece

brilhante, estupidamente brilhante,

a sussurrar-nos ao ouvido a desgraça;

podemos, numa lufa-lufa, ir de filme

em filme, de livro em livro, como quem

sem terra procura uma casa, um lugar

a que possa chamar seu, onde tenha os seus

pertences e tempo para rir e tempo para

se aborrecer. Podemos ter pena de nós próprios,

podemos viver.

Carlos Bessa